至正十二年，福建沿海。
一个叫“三佛齐商团”的寨子里，几个中年人围坐在一起。
他们说的话，是夹着闽南话、马来话和一点点蒙古官话的奇怪口音。
“巨鹿那边有信吗？”
“有。还是那句话。”
“什么话？”
“等着。”
“等什么？”
“等那个孩子长大。”
其中一个年纪最大的叹了口气：“等了多少年了，那个孩子……现在该有十五了吧？”
“十六。”
“十六……”老人喃喃重复了一遍，忽然问，“你们说，那个孩子，会长成什么样的人？”
没有人回答。
窗外，海浪拍打着礁石，发出沉闷的声响。
远处有几艘大船正在靠岸，船帆上画着谁也不认识的徽记。
是西洋人。
比他们来得更晚，也更凶的西洋人。
这就是如今的九州，也是如今的乱世。
......
至正十三年，大都。
脱脱帖木儿站在宫门外，望着天上灰蒙蒙的云。
他已经不是当年的河南行省平章政事了。
他现在是中书右丞相，总制诸王、诸省、各卫军马，统领四十万大军，南下征讨红巾。
四十万。
这是元庭目前所有的力量，几乎是将家底都掏空了，把能控制地区的所有壮丁都征了过来。
他低头看了看自己的手。
这双手，要杀多少人，才能把这乱世杀回去？
不知道。
但总要杀的。
他迈步走进宫门。
身后，一队队兵士正在集结。
而外面，也是数不完的烽火。
.......
至正十四年，巨鹿。
顾忱站在城头，望着远处隐约可见的烽烟。
十六岁的少年，身量已经完全长成，站在那里，像一株刚刚抽高的白杨。
顾文渊站在他身边，已经老得需要拄拐了。
“忱儿，”老人颤颤地问，“你看这天下，什么时候是个头？”
顾忱没有回答。
他只是望着远方，望着那些烽烟，望着那些看不见的厮杀和呐喊。
风吹过城头，吹得他的衣袍猎猎作响。
“六爷爷，”他忽然开口，“您知道这三年，外面死了多少人吗？”
顾文渊摇摇头。
“不知道。”顾忱说，“我也不知道。”
“但我知道一件事。”
顾文渊看着他。
顾忱转过头，目光平静得像一潭深水。
“这乱世，才刚刚开始。”
顾文渊怔住了。
顾忱没有再说下去。
他只是转身，沿着城阶往下走。
走到一半，忽然停下来。
“六爷爷，”他说，“城外那些人，今年该回来了吧？”
顾文渊愣了一下，然后苦笑。
“会回来的。”他说，“他们打完自己的仗了。”
顾忱点点头。
然后继续往下走。
他的背影被午后的阳光拉得很长，落在斑驳的城阶上。
顾文渊站在城头，望着那个背影，忽然想起很多年前，顾伦也是这样，一个人走在巨鹿的街道上，安安静静的，好像外面那些风浪都与他无关。
可那些风浪，最后还是找到了他。
这一次呢？
这一次，风浪会找到这个孩子吗？
远处，烽烟仍在升腾。
更远处，海面上的船帆，正在一点点变多。
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至正十五年，春。
城外的人果然回来了。
冯寨来的是个年轻人，二十出头，一身短打，站在城门口，说是冯老寨主的孙子。
老寨主去年死了，死前拉着他的手说：去巨鹿，看那个孩子。
邹衡的人这回没在城外扎营，直接进城了。
领头的是个五十来岁的老将，说主公说了，这回不拜，不探，只送一样东西。
东西是一把刀——不是当年那把镶明珠的短刀，是一把真正的战刀，刀身上有十七道缺口。
“每一道缺口，是一条命。”老将说，“主公说，命替不了，刀替得了，这刀留给少主，日后用得着。”
徐源的人没来。
据说徐源死了。
死在去年冬天，不是战死的，是病死的。
死前把儿子叫到床前，说：守住四川，守住咱们的地盘。巨鹿那边……先别去了。
那儿子听了一半。
没去巨鹿，也没守住四川。
至正十五年三月，明玉珍占了重庆。
五月，占了成都。
徐源的儿子带着残部往东跑，跑到一半，被红巾军截住，砍了脑袋。
四川，换了主人。
......
至正十五年，秋。
海那边来了一封信。
信是从琉球送来的，装在油布包里，漂了七天七夜，被一个打鱼的渔民捞上来，送到巨鹿。
顾忱拆开信，看了很久。
顾文渊在旁边等着，等得心焦：“说什么？”
顾忱把信递给他。
信上只有一句话：
“船已备好。少主何时来？”
顾文渊手一抖：“你要去琉球？”
顾忱摇摇头。
“那他们这是什么意思？”
“他们在问。”顾忱把信折起来，收进怀里，“问我敢不敢走。”
“走什么？”
“走他们那条路。”
顾文渊沉默了。
他当然知道那条路是什么意思。
海外顾氏这些年，已经不再是当年那个“海外顾氏”了。
对于每个庞大的家族而言，分裂都是不可避免的。
尤其是如今的顾氏实在是太过于虚弱。
如今的他们已经有了自己的船队，有自己的商路，有自己的地盘，甚至有自己的军队。
他们不需要巨鹿，也能活得很好。
但他们还在问。
问这个孩子，敢不敢来。
来了，就是他们的少主。
不来，他们还会继续等。
等到什么时候？
等到这个孩子死了，或者等到他们自己死了。....
......
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