“初祖在上……”
他嘶声念动古老的血咒，将祖骨狠狠按进自己胸口的血核里。
“轰。”
一蓬黑焰，无声无息地从他体内烧了起来。
不是红火，是黑的，冷的，烧的不是血肉，是“存在”本身。
他的躯壳以肉眼可见的速度膨胀、扭曲，残破的血翼灰飞烟灭，整个人变成了一盏灯。灯芯是那半截祖骨，灯油，是他三百年的血核与八百年的本源。
死气如风暴，以他为中心轰然炸开。
江水在死气里翻出大片大片的黑沫，滩上的枯草成片成灰，江神庙里那尊斑驳的老神像簌簌落灰，庙梁咯吱作响。
方圆里许，虫不鸣，风不动，连雨落下来，都带着一股子坟土的腥气。
“东方人！”
膨胀成一团黑焰的公爵发出不似人声的咆哮，“陪本座……一起熄灭。”
黑焰拔地而起，化作一道遮天的浪，朝着江滩上那道月白身影，当头压落。
陆诚立在死气风暴的边缘，仰头看着这一幕，眼里没有怒，只有一点淡淡的惋惜。
方才交手时，他在这位公爵的记忆气息里，瞥见过一角。
三百年前，故乡小城的教堂，彩窗上漏下来的光，一个跪着祈祷的少年。
三百年，人不像人，鬼不像鬼，喝了满肚子的血，到头来，把自己活成了祖堡地窖里的一件器物。
器物老了，钝了，连死，都要按着八百年前定下的规矩死。
“也罢。”
陆诚轻声道，“送你个痛快。”
他反手一抹剑匣。
“呛啷……”
红尘出匣。
这一回，剑没有握在他手里。
古剑离匣三尺，悬在雨里，剑身上流转着一层温润的青光，发出一声悠长的，如释重负的剑鸣，像一条蛰了千年的老龙，在鞘里翻了个身。
以气驭剑。
老拳谱上说：剑是手臂的延长，劲到，剑到。
抱丹之前，这句话说的是手里的剑。
罡劲之后，劲既然能离体三尺，剑，自然也能离手百步。
江湖上传说的百步飞剑，从来不是什么仙法。
是把整条胳膊，连着一身的劲，一齐“放”了出去。
陆诚抬手，朝着那道扑落的黑浪，轻轻一送。
姿势很随意，像戏台上的元帅，递出一支令箭。
“去。”
剑应声而动。
刹那间，满江的人，巡夜的水手，赶来的帮众，租界楼顶上偷看的洋人。都看见了同一幕，并且在往后几十年里，翻来覆去地讲给儿孙听：
一道青虹，自江滩腾起，长逾百丈，横贯江面。
青虹过处，滔天的黑焰像被裁开的纸。
那团燃烧着八百年本源的死气风暴，连同风暴中心那半截祖骨，那声不甘的咆哮，被这一剑从头到尾，齐齐整整地剖了开来。
没有爆炸，没有余波。
黑焰无声熄灭，齑粉扬起，被雨水一层一层地按进江里。
一声若有若无的叹息，散在风里。
也不知是解脱，还是悔。
……
雨，停了。
头顶的云层被那股冲天的剑气豁开一道长缝，半轮下弦月从缝里漏下来，清光铺了满江。
潮声温柔下去，滩涂的枯草底下，先是一声、两声，继而一片虫鸣，怯生生地又叫了起来。
劫后的天地，干净得像刚开锣的戏台。
陆诚抬手，红尘古剑破空而回，温顺地落回匣中。
他拍了拍剑匣，走进残破的江神庙，从怀里摸出洋火，把香案上断了半截的三炷残香点上，插正。
对着那尊落满尘灰的老神像，拱了拱手。
“借宝地打了一场架，惊扰尊神了。”
“回头让人把庙翻修翻修，再置几亩香火田。”
月光从破了的屋顶漏下来，正照在神像斑驳的脸上，那半边剥落的嘴角，瞧着竟像是在笑。
杜老板是后半夜赶到的。
三条小火轮，几百号青帮的弟兄，灯笼火把把江滩照得通明。
这位在沪上跺一跺脚地皮都要颤三颤的人物，一身杭纺长衫被江风打得透湿也顾不上，抢到陆诚跟前，深深一揖，揖到了底。
“陆先生。”
千言万语，只叫得出这三个字。
他是见过世面的。可今夜隔江望见的那道百丈青虹，把他半辈子的世面，都望成了井底。
陆诚伸手虚扶了一把，语气平常得像在交代散戏后的杂务：
“杜先生，几件小事，托付您。”
“滩上那些血奴的尸首，都是被拐来吸干的苦命人，寻一块向阳的坡地，好生葬了，立块无字碑，逢年过节，烧一陌纸。”
“江神庙，替我翻修一新，香火钱从我戏份里扣。”
“趸船的残骸，巡捕房那边，劳您打点，就说锅炉炸了。”
杜老板连声应下，一迭声地应下，末了搓着手，压低了声音：“先生，救命大恩，没齿难忘。法租界那栋带花园的洋房，十六铺码头三成的干股，再加十万大洋。先生只要点个头。”
陆诚摇了摇头。
“来时讲好的，今夜这场堂会，戏份二百块大洋。”
他伸出两根方才夹碎过子弹的手指，比了比，“照付就是，一个子儿不必多。”
杜老板张着嘴，半晌，喉咙里滚出一声长叹。
洋房、码头、十万大洋，人家眼皮都不抬。
二百大洋的戏份，人家分文不让。
这才是真神仙。
天还没亮，拜帖就雪片似的飞进了庆云班下榻的客栈。
总商会的，银行公会的，督军署的，公董局的，还有几家洋行大班，帖子一个比一个烫金，随帖的礼一个比一个吓人。
金条、支票、地契，甚至还有一张远洋轮船的头等舱船票。
陆诚一律原封退回。
只收下了一样。
江神庙那个七十多岁的老庙祝，天不亮拄着拐赶来，颤巍巍捧上的一小包香灰，说是给先生路上压惊。
陆诚双手接了，郑重揣进怀里，还朝老人拱手道了谢。
当夜，一条不起眼的民船，悄没声地离了十六铺。
船头，小豆子抱着他那口刀，靠着缆桩睡熟了，嘴角还挂着口水。
陆锋按剑立在一旁，少年人的脊梁，在月光里挺得笔直。
船尾，盲眼的阿炳坐在小马扎上，慢悠悠地调着弦，拉了一支不知名的曲子，调子平平和和的，像谁家灶上温着的一锅粥。
陆诚坐在舱口，就着月光，捏着针线，给小豆子那顶开了线的盔头，一针一针地缝。