刹那间，陆诚眼前掠过许多东西。
掠过平城戏园子后台那盏昏黄的油灯，掠过泰丰楼里那一根竹筷，掠过徒弟们喝下虎骨龙髓汤后疼得满地打滚又咬牙不吭一声的模样，掠过老索头临终前那一声“值了”，掠过庆云班灶上那一锅永远温着的粥。
拿起过的，他都记得。
该放下的，他此刻，一样一样，轻轻搁下。
杀伐搁在剑上，名声搁在江里，生死搁在天上。
搁到最后，心里空了，也就……满了。
窗户纸，破了。
陆诚在电光石火间反手探怀，黄杨木小匣应声而开，那枚龙眼大的，凝着“小白”“小紫”百年药力与一城愿力的大药，被他仰头吞下。
药入喉，如吞了一颗小太阳。
“轰——”
丹田深处，那颗压抑了太久的真丹，炸了。
不是碎，是开。
如种子破土，如江河决堤，如千年的老剑在鞘中翻身。
磅礴的气血裹着药力，一波一波地冲刷四肢百骸，周身经脉寸寸鼓胀撕裂，又在大药吊住的那口生机里寸寸重铸。
他的皮肤下有金色的光在游走，骨节噼里啪啦一路炸响，如同除夕夜的爆竹。
罡气，透体而出！
三尺！
周身三尺之内，罡气如实质，暴雨落到这三尺之内，尽数被震成齑粉般的水雾，他整个人立在江滩上，像裹在一团朦胧的白光里。
头顶的雨云，竟被这一股冲天的气机生生顶开一个丈许的圆洞，半轮月亮从洞里漏下来，一束清光，不偏不倚，正照在江神庙前那道月白的身影上。
满江的死气，潮水般退开。
枯草底下，竟有几点被死气压蔫了的虫鸣，又怯生生地叫了起来。
罡劲！
明劲、暗劲、化劲、抱丹……而后，罡劲。
内劲外放，罡气护体，拳出百步，意动伤人。
到了这一步，枪炮难伤，水火难侵，老辈拳谱上只给这个境界留了三个字。
陆地仙。
卡莱尔僵在半空，枯井似的眼里，倒映着那团白光，一瞬间，他想起了三百年前，他还是人的时候，在故乡教堂的彩窗上见过的东西。
“不——”
一个字没喊完。
白光里，一剑递出。
没有剑光，没有声势，平平无奇的一剑，却快得超出了三百年血族的一切认知。
剑气离剑三尺，“嗤”的一声，洞穿血翼，洞穿礼服，洞穿那具钢浇铁铸的躯壳，在他胸口血核上，豁开了一道深可见底的口子！
公爵惨嚎着倒飞出去，黑血泼洒了半面江滩，祖骨脱手，那半块指骨落地的一瞬。
八百步外，废弃趸船的顶上。
枪仙贴着枪托的独眼，骤然收缩成一个针尖。
他等的就是这一刻。突破的一刻，重创强敌的一刻，气血翻腾，旧力已尽，新境未稳的一刻。
化劲圆满的崩劲，混着血族源血的死气，尽数灌进那枚錾满经文的银弹里。
“呵……”
他扣下了扳机。
枪声未至，弹已破空。
一点幽蓝的死光撕开音障，撕开雨幕，撕开八百步的漫漫长夜。
直取陆诚，眉心。
八百步，对一颗出膛的子弹来说，只是一眨眼的事。
可在陆诚眼里，这一眨眼，被拉得很长，很长。
罡劲。
老拳谱上把武人这条路，分得清清楚楚：明劲练骨，暗劲练脏，化劲练神，抱丹合一。
合到无可再合，人身这口炉子烧到了极处，炉盖便再也压不住那团火，内劲透体而出，凝而不散，罩住周身三尺。
这三尺，老辈人给起过许多名字。
北派的把式叫它“混元一气”，南边的师傅叫它“金钟罩顶”，武当山上的道爷们说得文雅，管它叫“炁圆三尺，神居其中”。
名字千般，其实就一句话。
这三尺之内，是他陆诚的地界。
风进来，得听他的。雨进来，得听他的。
子弹进来，也一样。
那一点幽蓝的死光撕开雨幕，撕开长夜，带着尖锐到刺破耳膜的呼啸，一头扎进这三尺地界。
就像一只飞蛾，一头扎进了灯焰里。
快，还是快的。
可陆诚“看”得见它。
不是用眼睛看。
破境之后，火眼金睛反倒成了末技，他此刻用的是神意。
三尺之内，纤毫毕现。
他能看见弹头上錾着的一圈细密经文，看见膛线在铜壳上拧出的螺旋纹路，看见弹尖上凝着的那一滴墨也似的死气，甚至能看见死气里裹着的那一缕劲。
好一手崩劲。
起于足跟，拧于腰胯，抖于枪托，灌进弹头里竟然不散不泄，八百步外还锋锐如新。
形意门里说，崩拳似箭。
这位枪仙倒好，真把崩拳打成了箭。
三十年的功夫，全喂了一杆枪。
陆诚在心里叹了口气，抬起手。
右手食中二指并拢，成一个剑诀。
这手势他在戏台上摆过千百回，《宝剑记》里的林冲，《青莲剑》里的谪仙人，都用它。
此刻，他只是随手往虚空里，轻轻一夹。
像老票友在台下捻起一粒瓜子。
“铮……”
一声脆响，不大，却压过了满江的风雨。
子弹，停了。
停在他眉心前三寸，夹在两根指头之间，疯狂旋转，震颤，嘶鸣。
弹头上那一滴死气如附骨之疽，顺着指尖往他经脉里钻。
灌注在弹芯里的崩劲不甘地炸开，一波一波地往外撞。
可这一切，都在三尺之内。
罡气如磨，无声无息地碾过去。
死气磨成了灰，崩劲磨成了风，滚烫的弹头以肉眼可见的速度黯淡下去。
陆诚指力微微一吐。
“噗。”
一撮铜屑混着铅粉，从他指缝间簌簌落下，被雨一打，散进江里，连个泡都没冒。
捻了捻指尖，像捻去一点落上来的香灰，望向江心那艘黑黢黢的废趸船，语气里竟带着几分惋惜：
“枪是好枪，劲也是好劲。”
“可惜，打错了地方。”
……
八百步外，趸船顶上。
枪仙贴着枪托的那只独眼，一瞬间收缩成了针尖。
他看不清那边发生了什么。
夜太黑，雨太密，八百步太远。
可他有一双吃这碗饭的耳朵。
那声“铮”，穿透风雨，清清楚楚地送进了他的耳朵里。
那不是子弹入肉的闷响，不是打偏落水的水花。
那是他毕生最得意的一枪，被人像掐蚊子一样，掐死在了指头缝里的声音。
枪仙趴在冰冷的铁皮上，忽然笑了。
笑得肩膀直抖。
他干这一行三十年了。
北边打到南边，关外打到江南，枪下一千四百多条性命，没有虚发过一次。