雷声便是开台的锣鼓。
锣鼓一响，看客们就再没有耐性了。
六十四具血奴，没有呐喊，没有号令，甚至没有一声呼吸。
它们只是齐刷刷地伏低了身子，黑胶雨衣贴着湿漉漉的江堤，像六十四条从坟地里爬出来的狗，四面八方，漫了上来。
那种雨衣，陆诚认得。
十六铺码头上的苦力，一件要攒上小半个月的脚钱才舍得置办，落雨天裹在身上扛包，能多挣两角小洋。
如今这些雨衣底下裹着的，却是一具具被抽干了血，灌满了脏东西的皮囊。
生前扛包，死后还要替洋人卖命。
陆诚垂着剑，站在江神庙塌了半边的门槛前，月白的褶子被风雨打得贴在身上，他的心里，轻轻叹了一口气。
这一口气叹完，人已经动了。
《青莲剑》，起手式。
戏台上这一式，叫“金樽对月”。
左手撩袍，右手剑尖自下而上，斜斜一挑，像举杯，像邀月，身段要端，腕子要活，是给满堂看客亮的第一个相。
可今夜这一挑，挑出去的不是身段。
是剑光。
剑光离鞘三尺，在暴雨里拉出一匹白练，当先扑到的三具血奴，黑胶雨衣连着底下的皮肉，被这匹白练齐齐削开。
没有血，只有一股黑稠的浆液，混进雨水里，顺着石阶淌下去。
血奴不知痛。
断了手的，用牙。
开了膛的，拿肠子里那股蛮劲继续往前拱。
它们的胸口没有心跳，只有血核在咕嘟咕嘟地蠕动，只要那颗核不碎，这具皮囊就死不透。
寻常武人对上这种东西，最先垮的不是力气，是心。
拳怕少壮，更怕不要命的。
何况是一群连命都没有的。
陆诚不同。
他练的是国术。
国术里有一句老话，叫“拳无拳，意无意，无意之中是真意”。
练到抱丹这一步，拳已经不是拳了，是意。
劈崩钻炮横，龙虎猴马蛇，十二形千百般变化，归根到底，练的是把一颗心炼成什么形状。
而剑，不过是把这颗心，又往外送出去三尺。
所以他此刻手上是《青莲剑》，骨子里，走的还是形意的路数。
一具血奴自左侧扑到，双爪带着风。
陆诚肩胯一沉，是劈拳的架子，可落到剑上，便是一记斩钉截铁的直劈。
劈拳属金，金气肃杀，剑光过处，那血奴连着雨衣被从肩头斜着剖到胯下，黑浆喷了一石阶。
右侧两具齐至。
他脚下一碾，鸡步践形，人已欺进两具血奴的怀里，剑柄一坐一送，是崩拳。
崩拳似箭，直取中宫，剑尖透胸而入，绞碎了那颗蠕动的血核，顺势一带，又是一剑。
崩拳打的是一口整劲。
整劲这个东西，外行看不明白。
看着就是一拳一剑，平平无奇，可内行知道，那是从脚底涌泉起，过腰胯，贯脊背，达于梢节，周身的筋骨气血在一瞬间拧成了一股绳。
练出整劲，才算摸着国术的门槛；整劲之上是明劲，明劲打人，暗劲伤人，化劲以神御气，伤人于无形。
化劲再往上，便是抱丹。
气血如汞，神意如渊，周身的精气神在丹田里凝成一颗“真丹”。
老辈拳师说，抱丹坐马问鬼神。到了这一步，已经不是人间的拳脚了。
陆诚如今，就是抱丹。
而且是抱丹圆满，真丹撑得又刚又满，只差最后一层窗户纸的抱丹。
所以这六十四具血奴扑上来，在旁人眼里是天罗地网，在他眼里，是六十四座会动的桩。
戏班里练功，讲究打桩。
木桩是死的，师父的手是活的，可再活的手，也不敢真往死里招呼徒弟。
似这般不知痛，不知惧，不知死，断了胳膊还往前拱的活桩，打着灯笼也难找。
剑光如练，人影如魅。
“十步杀一人，千里不留行。”
《青莲剑帖》上半卷的剑意，在他周身徐徐铺开。
那是李太白的狂，是仗剑去国，辞亲远游的狂，是天子呼来不上船的狂。
剑意一起，他整个人的气度都变了，月白的水袖翻卷在雨幕里，一剑一个，一剑一双，端的是……诗成泣鬼神，剑起不留人。
抱丹罡气虽未透体，却已能凝于剑锋。
剑锋过处，血奴的皮肉筋骨连同那颗血核，寸寸崩解，黑浆遇着罡气，“滋滋”地冒起白烟，竟被生生蒸成了腥臭的雾。
陆诚一面出剑，一面在心里记着账。
这是他多年唱戏落下的习惯。
班主当家，柴米油盐，一场堂会几吊钱，一副行头几块大洋，笔笔都要有数。
如今这笔账，记的是气血。
血奴不足惧，可血奴的数目会吃人。
一剑绞碎一颗血核，罡气便要折损一分；六十四具，便是六十四分。
更要紧的是，这些脏东西的死气会顺着兵刃往回爬，他得分出一缕内劲护住剑身，滴水穿石，也是消耗。
公爵打的就是这个算盘。
先拿六百四十条人命堆成的死物，磨他的气血，耗他的罡气，磨到七七八八了，再亲自下场收头。
好算盘。
陆诚剑势不停，心里那点叹息却又浮了上来。
这六十四具皮囊，生前是码头的苦力，是逃荒的流民，是被“源血计划”从贫民窟里像牲口一样掳走的活人。
他们死得不明不白，死了还不得安生。
那便送他们最后一程。
他手上的剑，忽然慢了半分。
不是力竭，是多了一分郑重。
每一剑绞碎血核，剑锋都顺势一引，将那具皮囊轻轻送倒在石阶旁，摆放得……竟有几分端正。
像戏台上，给亡人正冠。
“锵！”
最后一具血奴的血核碎裂，黑雾腾起，被暴雨压回江面。
满地黑胶雨衣，六十四具，横的竖的，却没有一具是面朝下趴着的。
陆诚收剑而立，胸口微微起伏。
三成。
这一场活桩打下来，气血耗了三成，罡气折了两成半。
搁在旁的抱丹武人身上，这已经是伤筋动骨的消耗，可他的真丹只是转了一转，新的气血便如春潮涨堤，汩汩地补了上来。
堤下，黑绸伞面微微一斜。
卡莱尔公爵那双枯井似的灰蓝眼睛里，头一回，裂开了一丝缝。
三百年了。
他见过东方的武人，拳打卧牛之地，腿踢丈二高墙，也见过所谓的化劲宗师，在血奴的围攻下力竭而亡，被生生拖进黑暗里分食。
他熟知这些黄皮肤武人的一切。他们的气血有涯，他们的内劲有尽，他们再强，也是灯，油烧干了，就灭。
可眼前这一盏灯，烧了六十四具血奴，火苗竟然连晃都没晃一下。
更让他脊背发凉的，是那些血奴倒下的姿势。
围杀之中，以一敌六十四，此人竟还有余裕，给每一具尸壳……正冠。
“阁下，”
公爵的声音第一次沉了下去，“果然不该留到今夜。”
黑绸伞脱手，被狂风卷上半空。
“嘭”的一声闷响，考究的黑色礼服自背后炸开，两扇血膜大翼破背而出，翼展三丈，膜上血管虬结，每一次翕张，都扇起一股扑面的腥风。
胸前那枚倒悬的银十字滴溜溜倒转，他左襟一探，半块黑黢黢的骨殖已扣在掌心。
祖骨。