广场上的声浪还在耳膜里嗡嗡地响。
吴三元站在三百名青衣学员中间，跟着众人喊完了那十六个字，嘴巴张合，喉咙震动，可脑子里却是一片茫然的嗡鸣。
他望着高台上那些人，回想这段时间的经历，和所知道的事情，感觉不真实，太不真实了。
他浑身软酥酥的，像刚跑完一场马拉松，脚踩在地上都发飘。
不是累，是这几个月经历的跌宕，把他的筋骨和魂儿都颠散了，还没来得及重新攒拢。
几个月前，他还只是个揣着地图、背着行囊，满心想着用脚步丈量山河的徒步客。
鳌太线上那场要命的浓雾，那阵诡异的地动山摇，把他卷进了一个他完全无法理解的世界。
等从昏迷中醒来，人已经在军方的秘密羁押所里了。
头一个月，是纯粹的黑。
小黑屋没有窗，只有门底一条缝，每天三顿，铁盘推进来，又收出去。
他喊过，骂过，求过，捶过门，回答他的只有自己声音撞在墙壁上弹回来的空洞回声。
时间失去了刻度，像一滩凝固了的墨。
他开始怀疑自己是不是已经死了，这就是死后的世界。
永恒的、无声的黑暗。
恐惧像冷水，慢慢浸透骨髓，然后结冰。
他觉得自己快要疯了，不，是已经疯了，只是在疯的过程中还残存着一点对自己“正在发疯”的认知。
直到那扇沉重的铁门，在某一个他早已放弃计数的时刻，轰然打开。
光刺进来，他像地洞里的老鼠般蜷缩、眯眼。
两个沉默的军人把他架起来，拖出去。
走廊很长，灯光惨白，照得他睁不开眼。
审讯室不大，一张桌子，三把椅子，对面坐着三个穿深灰色中山装的中年男人，脸像石膏塑的，没什么表情。
问话开始了。
不是审犯人那种拍桌子瞪眼的问法。
语气甚至算得上平和，但问题绵密、细致、无孔不入，像一把最精密的手术刀，要把他从出生到现在的二十多年，一寸寸剖开、检视、摊平。
出生年月日，精确到时辰；祖上三代，姓名职业，有无海外关系。
小学到高中每一个班主任的名字，同桌是谁，有没有闹过矛盾；第一次徒步是什么时候，穿的什么鞋，路上遇见过什么人，说过什么话。
工作后每个月的工资怎么花，常去哪家馆子吃饭，老板长什么样；恋爱史，分手原因，对方现在何处……事无巨细。
吴三元起初还试图理清逻辑，揣测他们到底想知道什么。后来放弃了，只是机械地回答。
他知道自己掉进了一个巨大的、他完全无法理解的漩涡中心。
看这架势，这规格，他碰上的绝不是普通的军事禁区误入事件。
心一点点沉下去，凉透。
他想，完了，这辈子算交待在这儿了。
最好的结局，大概是在某个不见天日的监狱里，默默无闻地度过余生。
此后的日子，就在小黑屋和不同编号的审讯室之间两点一线。
唯一的“放风”，是走在去审讯室的那段走廊上。
偶尔，走廊尽头的侧门会打开，透进一小片天光，带着外面世界灰尘和植物的气息。
那是他一天里唯一能稍微喘口气的时刻，像溺水的人将将把口鼻露出水面。