我已经分不清谁在嘶喊，是我们的人，还是他们的人。
我们的中军也开始顶不住了，长枪兵不断被压回来，有的拿着断了头的枪还在捅。
我那时候脚都软了，但我看见我主还在最前线，满身是血，盔裂了，脸上全是灰。
我跟着他，脑子里只剩一个念头：他不退，我也不退。
就在我们以为要完的时候，北面传来马蹄声。
黑鹰、德意志骑士到了。
他们直接斜着插入敌后，把图图什的中军一刀劈开。
敌人乱了。
敌人溃的时候，我们已经不知道还有多少人站着。
我主的马早就断了一条腿，他被迫下马徒步了很久，砍了很久才停下。
我当时靠着一个被压碎的盾喘气，一边吐血一边笑。
因为我们活下来了。
战后清点，我不太想看，但必须记着：
我们死了接近两千人，伤了两千三百。
骑士最惨，原本一千人，三百七十八人战死，两百一十二人受伤。
步兵也快两千死伤。
比萨和热那亚人损失不小，弩机都被踩烂了，能用的不到一半。
德意志骑士损失的很少，死了一百多，伤两百，但他们救了我们。
敌人那边，古拉姆死了至少两千五，剩下的要么被俘，要么逃走了。
阿希步兵尸体堆得像田埂，起码七千，伤三千。
弓骑兵虽然机动，还是被压死了不少，至少三千。
图图什最后是自己逃的，没骑马，是骑驴还是被扛走的没人知道，反正人没了。
这仗是我们十字军打得最惨的，没有之一。
营地烧了，塔楼塌了，地上血糊糊的三天没干。那股味道，我现在一闻烟火就想吐。
但这一仗打得值得。
我们是少数，但没退。
我们被围了三面，但最后看见的还是主旗在天上飘。
我主说，这是值得的。
但第二天晚上，我看见我主一个人坐在断掉的旗杆边上。
他没哭，也没笑。
他只是在看天。
我问他：你在想什么？
他说：在想我们还剩几场仗。
有人问过我：你怎么看你那位我主？
我说不出漂亮话，所以就实话实说。
他是个混血，一个私生子，一个被宫廷边缘抛出来的人。
一个国王信任，但好像又不那么信任的伯爵。（另：他最近和德意志人待的时间比较久，希望我没有多想。）
他不多笑，也不多说。
他戴盔的时候像石头，不戴盔的时候像一匹熬夜没睡的狼。
但你永远知道他在想什么——他在算，一直在算。
不是小算盘，是生死的账本。
我们打过大马士革、哈玛、约旦河，我见过太多领主打仗的时候靠横冲直撞，但我主从不这样。
即便是战争口号与战前祈祷，也比起其他领主优秀得多，他的口号和祈祷就像是圣经。
他走进战场就像走进账房，谁该死，谁该留，哪个口子该补，哪支援军晚一分钟会死人——他都记得清清楚楚。
没人教他怎么当伯爵，他就是那样生出来的。
他不是一个完全温柔的人。
受伤的士兵在他面前嚎得太大声，他会叫人拖出去。
战前逃兵，他亲自砍过。
那个人是个诺曼人，贵族出身，我记得很清楚。
他砍完那一刀之后脸都没变色。
我们这些人都怕他，但我们跟着他，因为他也从来不躲在后头。
他总在最前面。
我见过他流血很多次，但他从不喊疼。
他一次在哈玛断了肋骨，夜里是我给他缠的绷带。他那时候只说了一句：
“明天早上我要站得住。”
他不是为了荣耀，而是怕别人以为他不敢打。
他什么都能忍，但不能忍人说他软。
但他也不是石头。
他记得每个死掉的亲卫的名字。
他喝醉过一次，在大马士革外围。
他念了一整晚一个叫“费雷德里克”的人的名字，我记得这个名字，那是我们第一次征战死的兄弟。
他从来没讲过他的母亲，也不提他的父亲。
以前叫欧特维尔，现在他叫格洛斯特。
但他给修道院捐过钱，名字没署。
他私底下常常在黄昏一个人去祈祷，跪很久。
我们假装看不见。
他和我们不一样。
我们是刀子，是土匪，是喝血也能笑的狼群。
而他……他是骑士，不是说封号的那种，是心里真认的那种。
也许别人看不出来，但我们知道。
如果你想知道我怎么看埃里克，那我告诉你：
他不是个好人，但是个好主。
他不是个温情的指挥官，但他是我们这些野狗愿意为他死的男人。
我不会为他写诗，也不会为他跪下哭，但如果他死了，我会把他的盔甲擦干净，挂在营地最高的旗杆上。
我知道他不会回头看我。
可我愿意为他挡下那支我躲得掉的箭。
——
德罗戈·德·布雷阿勒
写于马背上，一手扶缰，一手写这狗屁文字
格洛斯特亲卫骑士，写于我主不在场的时候，因为他讨厌我写字，我的语法让他感到头疼。