“这不是一支溃兵。这是一支插在德国人肋骨上的匕首。”
“而且他竟然敢威胁我？”丘吉尔看着电报，嘴角竟然勾起了一抹欣赏的笑意。
在这个万马齐喑、所有人都想着怎么逃跑的时刻，竟然有人不仅不想跑，还敢为了求战而威胁首相。
丘吉尔当然知道斯特林家族的那位还在法国。
他也知道，就在昨天——也就是“发电机计划”结束之后的几个小时，海军部还曾专门安排了一艘高速鱼雷艇，试图从敦刻尔克外围的沙滩上把他接回来。
但那个小子拒绝了。拒绝得干脆利落。
丘吉尔本以为那只是年轻贵族一时冲动的血勇，或者想找个地方体面地殉国，就像上一次大战那样，贵族总是带头冲锋。但他万万没想到，仅仅过了二十四小时，这个“失踪”的少校就给他搞出了这么大的动静。
三千人？
丘吉尔盯着电报上的数字，猛地吸了一口雪茄，眼角跳动了一下。
这意味着他不光自己突围了，甚至把原本注定要死在尼乌波特和弗里内防线上的断后部队，全都给救了出来？
这哪里是溃兵？
这分明是在替他守后门的时候把警卫连拐跑了，还顺手扩编成了一个加强旅。
“好大的胆子。好硬的骨头。不愧是那个老顽固的种。”
就在这时，门外传来了一阵喧哗声和撞击声。
“伯爵大人，您不能进去！首相正在开会！”
“滚开！告诉温斯顿，如果他不出来，我就把门砸开！”
那是老斯特林伯爵的咆哮声。
丘吉尔对秘书摆了摆手：“让老伯爵进来。这只老狮子现在可是我们要争取的关键盟友。”
“砰！”
大门被粗暴地推开，老斯特林伯爵大步闯入。他那张老脸上写满了愤怒，手杖重重地敲击在地板上。
“温斯顿！”
老伯爵冲到丘吉尔面前，两人之间的距离不到半米，就这么脸贴着脸，或者说老斯特林单方向地在往前倾：
“你看到了吗？那份电报！”
“我看到了，老伙计。”丘吉尔平静地回答，甚至还把手里的雪茄盒递了过去，“来一根？这是从哈瓦那……”
“去你妈的雪茄！”
老斯特林伯爵一把打掉丘吉尔的手，雪茄盒摔在地上，但他看都没看一眼：
“我的儿子在索姆河！他在用那台该死的电台向我诀别！道丁那个蠢货拒绝给他派飞机！那是四千条人命！那是四千个英国最好的小伙子！”
“温斯顿，我不关心你的大战略，也不关心你的政治演讲。我只关心一点：我的儿子需要喷火。”
老伯爵逼视着丘吉尔的双眼，一字一顿地说道：
“如果他死了，如果他是因为你们的见死不救而死的，我会拆了你的海军部大楼。我会在下议院发起不信任案。我会让保守党倒戈。我会让你们这届政府明天就倒台！”
这不仅仅是一个父亲的愤怒，这是保守党党鞭的政治通牒。
房间里的参谋和秘书们都吓得屏住了呼吸。谁都知道，丘吉尔的战时内阁本就是一个脆弱的妥协产物，如果失去了斯特林家族在下议院的支撑，这个政府会在二十四小时内倒台。
至于那四千人的死活？那只不过取决于怎么和民众们解释。
往小了说，那是大英帝国在至暗时刻为了保存空军火种而不得不付出的“必要牺牲”。
往大了说，那就是温斯顿·丘吉尔为了政治利益，冷血地将四千名忠诚士兵送给屠夫的“战争谋杀”。
在这个房间里，没人敢赌斯特林家族的能量。
大家心里很清楚：只要这个老人愿意，明天的《泰晤士报》头条，绝对会是后者。
丘吉尔看着这位多年的政治对手，现在的政治盟友。他没有生气，反而收敛了那种玩世不恭的表情。
他转过身，指着墙上的地图。
“看着这里，伯爵。”
丘吉尔的声音变得低沉而严肃：
“这里是阿布维尔。这里是圣瓦莱里。这里是勒阿弗尔。”
“你的儿子不只是在逃命。他在向南进攻。我猜他是在试图与第51高地师汇合。”
“你知道这意味着什么吗？”
丘吉尔转过头，眼神里满满的都是兴奋：
“第51高地师是苏格兰的骄傲，是议会的嫡系。如果这支部队全军覆没，对士气的打击将是毁灭性的。但现在，你的儿子，那个疯狂的亚瑟，正试图把他们带回来。”
“你比我更懂选举，伯爵。你很清楚这其中的政治权重。”
如果说冷溪近卫团是温莎王室的禁脔，是大英帝国国王的御林军；那么第51高地师，就是威斯敏斯特宫的私兵，是议会的嫡系。
这支部队的兵源涵盖了整个苏格兰高地最关键的十几个选区。他们的父亲、兄弟和堂表亲手里握着的选票，决定着下议院至少三十个席位的归属。
如果这支部队全军覆没，不仅仅是士气崩溃，更是政治地震。苏格兰会暴动，保守党在北方会彻底崩盘。但现在，有人在试图拯救这场灾难。
“这是一张王牌。老伙计。这是一张天大的王牌。”
老伯爵愣了一下，随即暴怒：“你把他当筹码？！”
“不，伯爵。”
丘吉尔打断了他，走到老伯爵面前，把那双胖乎乎的大手搭在老人的肩膀上，眼神无比真诚：
“我把他当希望。”
“我们不能让他死。绝不能。”
活着的亚瑟是英雄，死去的亚瑟是烈士，无论哪种，对他和大英帝国都有利。丘吉尔在心里默默补上这么一句。
然后，他义正言辞地走到保密电话前，直接拿起了通往皇家空军本特利修道院的专线。
“给我接道丁。”
几秒钟后。
“休，我是温斯顿。……闭嘴，听我说。我知道规矩，我知道‘保存实力’。但现在规则变了。”
“我们在法国需要一个英雄。一个拒绝撤退、坚持战斗、能够狠狠踢德国人屁股的英雄。那个亚瑟·斯特林……他现在的价值不仅仅是一个少校。他是大英帝国抵抗意志的象征。”
“如果他死在德国人的炸弹下，那是悲剧。但如果他死在是因为我们拒绝支援……那就是政治自杀。”
“给他飞机。不需要多，但一定要有。把第11大队的精锐派过去。这是首相的命令。”
挂断电话后，丘吉尔转过身，看着老伯爵。
“飞机已经起飞了，我的朋友。”
老伯爵紧绷的肩膀终于松弛了下来，他长出了一口气，仿佛瞬间老了十岁，靠在椅背上。
“谢谢，温斯顿。如果他能活着回来……”
“不，不仅仅是活着回来。”
丘吉尔打断了他，眼神简直就像是发现了宝藏一样：
“我们要玩得更大一点。”
“我们要发起‘自行车行动’（Operation Cycle）。那是海军部刚刚制定的B计划，从勒阿弗尔撤离剩余部队。我会让皇家海军在那边等着。”
“而你需要做的，是利用你在党内的影响力，让那些想投降的懦夫闭嘴。”
丘吉尔从桌上拿起笔，在一张便签纸上飞快地写下了一行字：
“如果亚瑟死了，我会亲自为他以此生最华丽的词藻撰写悼词，让他成为不朽。但在那之前，我会给他所有的飞机，所有的船。”
“因为不列颠现在需要的不是烈士，而是胜利。”
……
08:50。伦敦，波特兰广场。BBC广播大楼。
阿尔瓦·利德尔（Alvar Lidell），BBC最著名的播音员，正坐在麦克风前，紧张地整理着刚刚送来的特别新闻稿。
通常，这类战时新闻都要经过新闻审查局（Ministry of Information）长达数小时的审核。但今天这份稿件不同，它是直接从唐宁街送来的，上面盖着首相的亲笔签名，而且是用红色墨水标注的“即刻播报”。
直播指示灯亮起，变成了刺眼的红色。
利德尔深吸了一口气，调整了一下领带，用那种沉稳而庄重的男中音开始了播报。这个声音将通过无线电波，传遍英伦三岛的每一个角落。
“这里是BBC，伦敦。现在插播一条特别新闻。”
“虽然敦刻尔克的撤退行动已经结束，但在海峡对岸，战斗并没有停止。”
“根据前线最新消息，一支英勇的部队拒绝了撤离的命令。他们选择留在法国，深入敌后，继续与数倍于己的纳粹侵略者作战。”
这一刻，全英国——从考文垂的兵工厂，到利物浦的码头，再到肯特郡的乡村酒吧——无数人停下了手中的工作，聚集在收音机旁。
“这支部队由斯特林伯爵的儿子亚瑟少校指挥。在过去的72小时里，他们像一把尖刀，在尼乌波特和弗尔内阻击了德军两个装甲师，掩护了数万名战友撤离。”
“现在，他们正向南挺进，誓言要将受困的第51高地师带回家。”
“首相丘吉尔先生刚刚致电前线，通过无线电向这些勇士传达了全英国的敬意。”
“他们是失踪的英雄。他们是法兰西荒野上的孤军。但他们并不孤单，因为整个大英帝国都站在他们身后。”
“我们将战斗到底。天佑吾王。”
……
09:05，法国，沙勒维尔-梅济耶尔。德军A集团军群前线指挥部（Heeresgruppe A）。
巨大的战术地图桌上，代表德军装甲矛头的红色箭头已经深深刺入了法兰西的腹地。
海因茨·古德里安上将穿着那件标志性的黑色装甲兵夹克，正拿着红蓝铅笔，在索姆河以南的阿布维尔（Abbeville）区域画着圈。
“这里。”
古德里安的笔尖重重一点，笔芯断裂，在地图上留下一个黑点：
“第51高地师。丘吉尔的苏格兰裙子部队。他们被困住了。”
站在旁边的第2装甲师师长，鲁道夫·维尔·斯特兰斯基中将（Rudolf Veiel），也是海因里希·冯·施特兰斯基少校的叔叔，看了一眼地图，不屑地哼了一声：
“不过是一群穿着苏格兰花格裙的步兵而已。只要您解除攻击限制，我的坦克集群能在明天日落前把他们统统赶下海。”
“不，鲁道夫。收起你的野心。”
古德里安用笔杆敲了敲地图上第7装甲师的推进路线：
“那是留给埃尔温的猎物。你要明白，我们的元首显然更希望把这份‘终结苏格兰高地师’的殊荣，作为礼物亲手喂给他那位曾经的警卫营长。”
古德里安摇了摇头，目光阴沉地盯着那个被红色包围的蓝色箭头——那个从尼乌波特一路杀出来，现在正像一根鱼刺一样卡在他喉咙里的“AS战斗群”。
就在这时，副官推门而入，手里提着一台正在工作的野战收音机。
“将军，您需要听听这个。是英国BBC的全球广播。虽然有干扰，但信号还算清晰。”
收音机里传出了带着傲慢与庄重的伦敦腔男中音：
“……亚瑟·斯特林少校……在这个至暗时刻……法兰西荒野上的幽灵……大英帝国不会忘记……”
古德里安手中的铅笔停在了半空中。
他缓缓抬起头，眼中恍然大悟。
“亚瑟·斯特林（Arthur Sterling）。”
他缓缓念出了这个名字，仿佛是在品味一种口感复杂的陈年红酒：
“AS。原来是你。”
“那个炸了我两座桥，在弗尔内和尼乌波特拖住我整整两天，现在又让丘吉尔亲自为他背书的混蛋。”
古德里安历数着对手的“战绩”，语气阴沉。
但他非常默契地——或者说是刻意地——略过了一条：
他绝对不会提就在几天前，正是这个“混蛋”开着坦克冲进了他的指挥部，差点连人带帐篷把他这位“闪电战之父”碾进法兰西的烂泥里。
那是古德里安绝对不会写进回忆录的耻辱。
斯特兰斯基中将愣了一下，随即发出了一声冷笑：
“一个英国伯爵的少爷？这种纨绔子弟也能打仗？我看这不过是英国人的政治宣传。他们想造个神出来，以此来掩盖他们在敦刻尔克丢光了裤子的事实。”
“造神？”
古德里安走到窗前，看着外面阴沉的天空，嘴角勾起一抹冰冷的弧度：
“也许吧。但能逼着丘吉尔动用BBC为他造势……这个人，比一个装甲师还危险。”
“政治上的神，往往需要物理上的毁灭来打破。”
就在这时，一名空军联络官快步走了进来，向古德里安敬了一个标准的举手礼。
“将军！里希特霍芬将军（第8航空军司令）发来急电。”
“念。”
“是！”联络官大声汇报道，“第77俯冲轰炸机联队（StG 77）已经出动。侦察机发现一支大约三到四千人的团级规模车队，正在向南行驶，他们全挤在公路上。”
斯特兰斯基中将脸上的嘲讽意味更浓了：
“四千人？挤在公路上？上帝啊，里希特霍芬这次要爽翻了。”
古德里安转过身，走回地图桌前。
他的目光死死地盯着阿布维尔东南的那片区域。他似乎能透过地图，看到那条泥泞公路上即将发生的惨烈一幕。
“英国人想把他塑造成英雄。”
古德里安拿起一支新的红笔，在那个蓝色箭头上狠狠画了一个叉：
“那就让我们看看，这位丘吉尔嘴里的英雄，是不是在我的斯图卡面前也这么硬骨头。”
“传我的命令。”
古德里安的声音再次变得铁血：
“‘红色方案’的左翼攻击线即刻调整。”
“告知隆美尔的第7装甲师，还有你的第2装甲师，不要管那些投降的法军了。全速向南穿插！形成钳形攻势！”
“封锁圣瓦莱里。封锁勒阿弗尔。”
说到这里，古德里安停顿了一下，目光看向窗外那片遥远的天际线，仿佛在等待着那即将传来的爆炸声：
“至于这个亚瑟·斯特林……”
“先让他在里希特霍芬的炸弹雨里活下来再说吧。”
“如果他变成了碎肉，那他就是个死去的烈士。如果他没死……”
古德里安冷笑一声，将手中的红笔折成两段：
“那就把他抓活的。我要亲自问问他，被自己的首相捧上神坛，然后被抛弃在炸弹下的感觉如何。”
万字大章，晚上还有一章，但会晚一点，要早睡的朋友可以明天再看。