1940年6月3日，03:20 AM，伯尔格市政厅防线后方，第12师临时指挥部。
【敌方进攻预计倒计时：00:28:15】
【当前状态：集结中】
【战场环境：无月】
指挥部内弥漫着一股令人窒息的焦躁感。
那是暴风雨前的宁静，但这宁静中混杂着刚刚那场屠杀留下的血腥味。
哪怕没有亚瑟的系统提示，指挥部里的每个人也都很清楚接下来会发生什么——窗外的夜风中传来了密集的、低沉的机械轰鸣声。
那是数十台迈巴赫坦克引擎同时预热的咆哮，连地面都在微微震颤。
第10装甲师的坦克正在运动，警卫旗队的步兵方阵正在集结。死神已经把镰刀架在了伯尔格的脖子上。
“这绝对是疯了！少校！”
让森少将那愤怒的咆哮声几乎掀翻了临时指挥部的顶棚，甚至盖过了外面坦克的轰鸣。这位法国将军双手重重地撑在铺满地图的桌子上，满脸通红，脖子上青筋暴起：
“听听外面的动静！只要不是聋子都能听见！”
让森指着窗外那片被无数车灯映得通红的夜空，手指都在哆嗦：
“正如你所说，也许还有不到半小时！整整一个团的敌军就要在坦克和装甲车的掩护下把我们碾成粉末！在这个节骨眼上，你要带着你的兵离开防线？去搞什么该死的‘反击’？”
让森指着地图上那片漆黑的区域，手指都在哆嗦：
“那是自杀！那是把第12师最后的希望扔进火坑！作为前线指挥官，我禁止你这么做！我命令你死守！”
指挥部里的参谋们大气都不敢出，所有人都惊恐地看着这位年轻的英国少校。
亚瑟正在整理他的装备。
他脱下了沾满灰尘的风衣，慢条斯理地换上了一件干净挺括的粗花呢猎装，又戴上了一副崭新的小羊皮手套。
听到少将的咆哮，亚瑟只是微微抬起眼皮。
“将军。”
亚瑟的声音平稳、冷漠，带着一种令人生畏的镇定，瞬间压过了让森少将的声音：
“死守确实是教科书上的标准答案。但您忘了一件事。”
他拿起那根银头手杖，轻轻敲击着地图上刚才发生屠杀的那个坐标——那里现在还堆着法军士兵的尸体。
“那个纳粹狗杂种，刚刚当着我们几千人的面，往法兰西的脸上、往大英帝国的脸上，狠狠地吐了一口浓痰。如果我们缩在战壕里装作没看见，等这半小时过去，刚刚被仇恨强行提起来的那点士气，就会在等待中冷却，变成比之前更深的恐惧。”
亚瑟转过身，看着让森少将，眼中杀意凌然：
“恐惧会发酵。士兵们会想，长官们会不会也被吓破胆了。一旦这种想法产生，下一波，或者下下波进攻只要哨子一响，这道防线就会像沙雕一样崩塌。”
“我有笔账要算。”
亚瑟戴上大檐帽，压低了帽檐。
“那你要怎么做？那是几千人的营地！”让森少将依然在吼，但语气已经动摇了。
亚瑟没有回答。他只是走到门口，对着早已等候在黑暗中的那群人挥了挥手。
那是麦克塔维什中士，列兵米勒，以及三十名他麾下最精锐的士官。他们没有带恩菲尔德长步枪，每个人的手里都提着工兵铲、手斧，或者磨得锋利的战壕匕首，甚至还有人用布条紧紧缠住了靴子底。
他们的脸上涂满了黑色的锅底灰，在这伸手不见五指的漆黑夜色中，这群老兵虽然没有亚瑟那种能看穿战争迷雾的RTS上帝视角，但他们拥有比夜视仪更可怕的东西。
那是无数次夜战中磨练出的、野兽般的直觉，以及对眼前这位长官近乎盲目的信任。
在经过数次战斗的磨合后，他们眼中，亚瑟·斯特林少校就像是一个提着隐形灯笼的引路人。无论前方多么黑暗，只要跟着他的步伐，就绝不会踩空，也绝不会撞上敌人的枪口。
“二十分钟。”
亚瑟在踏入黑暗前，留下了最后一句话：
“二十分钟后，我会把那个杂种带回来。不仅仅是为了复仇，更是为了让对面那些自诩为‘超人’的纳粹看看……”
“当他们被剥了皮挂在墙上的时候，哭得是不是也像个娘们儿。”
03:35，德军集结地侧翼，废弃排水渠。
【距离敌方进攻：00:15:00】
伸手不见五指。
但在亚瑟的视野中，世界呈现出一种清晰得令人毛骨悚然的单色线条图。
RTS系统的上帝视角将这片战场完全数字化了。
地形的高低起伏、废墟后的死角、甚至是远处德军哨兵嘴里香烟燃烧产生的微弱热量，都在他的视网膜上标记得一清二楚。战争迷雾在他面前单向透明。
“停。”
亚瑟举起手杖。
在他身后，三十名像是幽灵一样的士兵瞬间静止，连呼吸声都仿佛被夜色吞噬了。
他们正位于刚才那群法军逃兵试图逃跑的路线——一条干涸的旧排水渠。
这里直通党卫军营地的侧后方。
蒙克或许以为刚才那场残暴的公开处决已经震慑了所有人，又或许是那该死的雅利安优越感让他觉得没人敢在德军总攻前反动突袭，这里的防守松懈得简直是对战争的侮辱。
【敌方哨兵：2人】
【距离：12米】
【状态：闲聊/警惕性极低】
亚瑟看了一眼身边的麦克塔维什。
这位苏格兰老兵咧嘴一笑，在涂满炭黑的脸上显得格外森然。他没有说话，只是做了一个“割喉”的手势，然后像一只巨大的猫科动物一样，悄无声息地爬上了渠壁。
两个党卫军哨兵正靠在一辆半履带车旁抽烟，还在兴奋地讨论着刚才处决法国人的场景。
“你看见那家伙的脑袋像西瓜一样炸开吗？哈哈，这帮法国猪猡，跪在地上哭的样子真好笑……”
一只粗糙的大手突然从黑暗中伸出，捂住了他的嘴。
噗嗤。
那是特种钢打造的战壕匕首刺穿气管和颈动脉的声音。沉闷，短促，带着液体喷溅的细微声响。
与此同时，另一边的米勒也动手了。他没有用刀，而是用一把锋利的工兵铲，借助身体下坠的重量，直接劈在了另一个哨兵的后颈椎上。
没有任何惨叫。
两具尸体被轻轻地拖进了阴影里。
麦克塔维什做了个“清理完毕”的手势。
亚瑟面无表情地跨过那摊还在冒着热气的血迹。
在他的RTS小地图上，前方的红色迷雾正在大片大片地散去，露出了密密麻麻的紫色光点。
那是正在集结的警卫旗队主力。
他们正在整理装备，军官们在训话，甚至还有人在擦拭皮靴。他们满脑子想的都是十分钟后如何冲进伯尔格大开杀戒，完全没有意识到，死神已经站在了他们的背后。
“这就是所谓的业余玩家。”
亚瑟在心里冷笑了一声。
在RTS玩家的眼里，这种在进攻前不布置侧翼警戒哨、盲目自信的行为，简直就是把“快来偷袭我”写在了脸上。
他选中了那三十名士兵，在那个名为“党卫军第2营临时指挥部”的巨大帐篷上，轻轻标记。
【战术指令：Infiltration & Abduction（渗透与绑架）】
【交战规则：No Guns（严禁开枪）/ Silent Kill（静默击杀）】
“先生们。”
亚瑟压低了声音，语气优雅而又残忍：
“这是一场外科手术。那个穿皮大衣的杂种是我的。至于其他人……”
他做了一个下切的手势：
“别让他们发出声音。”
03:42 AM。
这不是战斗。这是清洗。
如果说白天的炮决是工业时代的暴力美学，那么此刻发生在伯尔格城外的这场夜袭，就是回归了最原始、最野蛮的猎杀。
三十名老兵，这些全英国最优秀的杀人机器，此刻化身为黑暗中的梦魇。
他们三人一组，像水银泻地一样渗入了党卫军的指挥核心区。
一名党卫军传令兵刚掀开帐篷帘子准备出来，一只大手就按住了他的脸，将他硬生生推回了黑暗中。紧接着是一声沉闷的骨折声，那是脖子被拧断的脆响。
亚瑟拄着手杖，优雅地避开地上的血泊。
终于，他停在了一座征用了一半农舍作为掩体的临时指挥部前。
门口停着那辆熟悉的、擦得锃亮的半履带指挥车。即便隔着门板，也能听到里面留声机播放的瓦格纳歌剧《女武神》。
那激昂宏大的音乐，完美地掩盖了外面所有的杀戮声。
【目标确认：Wilhelm Mohnke（威廉·蒙克）】
【距离：3米】
【状态：Relaxed（极度放松）】
亚瑟整理了一下领带，对着身边的麦克塔维什点了点头。
没有门可以踢。
麦克塔维什中士冷笑一声，抽出锋利的战壕匕首，在那厚重的帆布门帘上狠狠一划。
刺啦——！！
帆布被撕裂的声音在音乐声中显得格外刺耳。
麦克塔维什粗暴地扯开裂口，亚瑟大步跨入。
泥地上铺着几块从附近豪宅里抢来的波斯地毯，一张精致的桃花心木办公桌摆在中央。蒙克正坐在铺着天鹅绒的扶手椅上，手里端着一杯昂贵的波尔多红酒，正闭着眼睛陶醉在瓦格纳的旋律中，等待着进攻时刻的到来。
巨响让他猛地睁开眼。
这一刻，他的反应展现出了经过训练的素质——他扔掉酒杯，几乎是本能地伸手去抓桌上的鲁格手枪，同时张嘴想要大喊卫兵。
“卫……”
呼——啪！
亚瑟手中的银头手杖带着风压，精准、狠辣、毫不留情地砸在了蒙克伸向手枪的右手上。
咔嚓！！
“啊啊——！！！”
凄厉的惨叫声刚冲出喉咙，就被一只布满老茧的粗糙大手硬生生地堵了回去。麦克塔维什像是一头棕熊，死死地捂住了蒙克的嘴，将那声惨叫闷死在了掌心里，只剩下几声漏气的呜咽。
帐篷里依然回荡着《女武神》那宏大而神圣的乐章。
但蒙克的右手已经废了——五根手指呈现出一种违背人体工学的诡异反向弯曲，软绵绵地耷拉着，就像是被抽去了骨头的软体动物。那把鲁格手枪被震飞出去，滑进了波斯地毯的阴影里。
还没等他从断手的剧痛中缓过神，亚瑟已经上前一步，狠狠地踹在了他的横膈膜上。
砰。
巨大的冲击力让蒙克的眼球瞬间暴突，胃部剧烈痉挛。刚才喝进去的昂贵波尔多红酒混合着酸臭的胃液和胆汁，不受控制地从鼻孔和嘴角喷涌而出，把胸前的制服染得一塌糊涂。