“他们不需要政委来做战前动员，也不需要什么为了‘国王与国家’的狗屁骑士精神。他们不需要懂得我们那套没什么卵用的‘大V字（Vic）’编队战术。”
亚瑟直视着两位将军的眼睛，一字一顿地说道：
“他们血管里流淌的，早就不是血液了。那是比100辛烷值航空燃油还要爆裂的复仇燃料。”
“语言不通？如果听不懂无线电，那就用手势！如果编队散了，那就让他们去自由猎杀！他们只需要知道怎么把瞄准光环套在那些画着铁十字的Bf-109机身上，然后死死扣住四挺机枪和两门机炮的发射钮不放！”
“皇家空军的本土男孩们飞上天，是为了履行军人的职责；而这群从地狱里爬出来的亡命徒飞上天，纯粹是为了杀人。我们现在极度匮乏的，正是这种不需要任何心理建设的杀人机器。”
整个地下指挥掩体陷入了死一般的寂静。
所有人的目光都集中在道丁上将的身上。这位老将闭上了布满血丝的双眼。他一生都致力于打造一支专业、纪律严明、具有绅士风度的皇家空军。
但此刻，在亡国灭种的工业化绞肉机面前，所有的传统都变得一文不值。
几秒钟后，道丁睁开眼睛，他拿过桌上的钢笔，在那份请求组建外籍飞行中队的人员调拨单上，重重地签下了自己的名字。
“给他们飞机。最新的喷火和修复好的飓风，随便他们挑。”
道丁看着帕克，声音变得坚决：
“明天黎明前，我要看到第303（波兰）中队、第310（捷克斯洛伐克）中队以及自由法国中队，进入第11大队的防区防线。让他们去撕咬吧。”
1940年8月17日，清晨 05:40。
肯特郡，比金山外围的一处隐蔽野战机场。
晨雾还未散去，空气潮湿而又粘稠，混杂着硝烟与鲜血。
在满是泥泞和车辙印的草地跑道尽头，一架编号为“DW-K”的喷火式战斗机正在进行起飞前的引擎预热。
狭窄的座舱里，坐着一名刚刚被补充到第616中队的新秀飞行员——詹姆斯·埃德加·“约翰尼”·约翰逊。
此时的约翰尼，还不是那个在未来几年里如雷贯耳、在欧洲战场上击落34架敌机、让整个德国空军都为之敬畏的西线首席王牌。
他现在只是一个双手死死握住操纵杆、紧张到指节发白、甚至连呼吸都不太稳定的二十五岁菜鸟。更糟糕的是，他的右侧锁骨因为早年打橄榄球受的旧伤，在之前的一次迫降中再次骨折，前两天刚刚拆掉固定绷带。每一次拉动那沉重的操纵杆，肩膀处都会传来一阵撕裂般的剧痛。
这几乎是他真正意义上的首次实战起飞。在这个绞肉机般的八月，所谓的“后备飞行员”，不过是流水线上的下一批耗材。
原本应该带领他熟悉空域的长机老兵，七天前在多佛尔上空被德国人的机炮撕成了碎片；而那个在航校里教他如何收起落架的教官，昨天连人带机被德国人的燃烧弹死死地焊在了这条跑道上，就在距他一百米的位置。
这个中队的经验和传承已经彻底断裂。
领航的人全死光了，现在，他这个菜鸟只能独自飞向地狱。
他的喉咙发干，耳机里充斥着嘈杂的静电摩擦音，以及塔台引导员那略显慌乱的英语呼叫。他机械地检查着仪表盘：高度表归零，转弯侧滑仪正常，节流阀位置确认，磁电机开关接通。
就像教官教他的那样。
但他的余光，却不受控制地瞥向了右侧三十米外。
那里，停着一架外形相对粗犷、背部隆起、看起来有些笨重的“飓风”式战斗机。
那是昨天傍晚才刚刚转场进驻这里的第303（波兰）中队的战机。
约翰尼转过头，透过满是划痕的防弹玻璃，清晰地看到了那架飓风的座舱。
那个波兰飞行员根本没有像皇家空军条令规定的那样，佩戴标准的防风镜和氧气面罩。他的皮质飞行帽松垮垮地戴在头上，护目镜随意地推在额头上，嘴角甚至还叼着半截没有点燃的卷烟。
更让约翰尼感到强烈的视觉冲击的是那架飓风的机身涂装。
皇家空军标志性的红白蓝三色同心圆被保留着，但在发动机整流罩的侧面，被地勤人员用极其粗糙、仿佛是用刷子直接糊上去的红色油漆，画上了一个巨大的、滴着鲜血的死神镰刀图案。
那不是什么中队涂鸦的艺术消遣，那是用粗劣油漆刷上去的复仇图腾。
这是一个从地狱爬回来的亡国者，对所有画着铁十字的德国战机下达的恶毒诅咒与极致蔑视。
那把滴血的镰刀在无声地宣告这名飞行员的战术逻辑：当勃朗宁机枪的弹链彻底打空时，他绝不推杆返航。这架重达两吨半的钢铁机器，就是砸碎你座舱的最后一发炮弹。
似乎是察觉到了约翰尼的视线，那个波兰飞行员转过头，看向了这架喷火。
波兰人看着座舱里那个面容稚嫩、眼神中透着紧张的英国男孩。他没有敬礼，也没有竖起大拇指。
他只是咧开嘴，露出了一个森白、甚至带着几分残忍的笑容。随后，他抬起戴着皮手套的右手，在自己的脖子上，极其缓慢、用力地做了一个“割喉”的手势。
这当然不是在恐吓约翰尼，这是在预演他接下来要在天空中做的事。
“紧急升空！紧急升空（Scramble）！全体注意！敌机群正在逼近！方位一-八-零！高度两万英尺！”
塔台的无线电里传来了凄厉的吼叫，伴随着红色信号弹升入灰暗的苍穹。
“轰——！”
没有丝毫的犹豫，约翰尼看到右侧那架波兰人的“飓风”爆发出了一声极其暴躁的怒吼。
波兰飞行员根本没有等待编队指令，他直接将节流阀推到了底，解除了紧急加力限制。罗尔斯·罗伊斯梅林引擎的咆哮声甚至盖过了防空警报。那架沉重的飓风如同发疯的野兽般率先冲出跑道，机轮在潮湿的草地上碾出了一道深深的泥槽，草屑和泥浆被螺旋桨的狂风卷上了半空。
没有标准的三机“V字”起飞阵型，没有相互的掩护和试探。
紧接着，五架、十架……整个第303中队的飓风战机，像是一群出笼的恶狼，乱糟糟地、却又侵略性十足地拔地而起。
他们驾驶着在英国人眼中已经开始有些落后的老旧机型，却又无所畏惧地，直直地插向了东方那片如同乌云般压迫而来的德国机群。
未来的王牌，现在的新秀约翰尼·约翰逊，在这一刻，感觉自己的心脏被这群亡命徒彻底点燃了。那是一种混杂着恐惧与视死如归的复杂情绪，属于文明社会的规矩在这一刻崩塌，血液里最原始的战争本能被唤醒。
他咬紧牙关，无视了锁骨传来的剧痛，猛推节流阀。
“去死吧，纳粹。”约翰尼低声咒骂了一句，拉起机头，跟随着那面看不见的复仇旗帜，冲入了云端的绞肉机。