广场上的喧嚣像一锅烧开的污水，咕嘟咕嘟冒着恶毒的气泡。
五六十个衣衫褴褛的人挤在角落，他们脸上带着长途跋涉后的疲惫，眼睛里却闪烁着某种近乎疯狂的警惕——那是被逼到绝境的野兽才有的眼神。
他们的衣服比周围那些落脚港本地贫民更加破烂，许多人身上缠着脏兮兮的绷带，绷带下面渗出黄绿色的脓液，在空气中散发着一股若有若无的腐败甜腥。
包围他们的人更多。
至少上百个本地人，男女老少都有，手里拿着简陋的武器——生锈的铁管、磨尖的木棍、甚至有人举着刚从工地捡来的碎砖。他们的脸上写满了恐惧，但恐惧之上，覆盖着一层更加危险的狂热。
“快割了他们的喉咙！”
一个站在货箱上的男人嘶声高喊。他大约三十岁，左眼戴着廉价的机械义眼，红光在眼窝里不安地闪烁。他挥舞着手里的砍刀，刀刃上沾着不知名的黑色污渍。
“到底是怎么想的？居然让那艘船停泊在落脚港？”他的声音因为激动而变调，“他们都被污染了！从里到外，烂透了！”
“不，不能割！”
另一个尖细的声音从人群另一侧炸响。那是个瘦骨嶙峋的老妇人，脸上布满了增生的肉瘤，她举着一根顶端绑着油布的火把，火焰在广场的风中摇曳。
“要是沾上他们的血，我们也会被感染！”老妇人的眼睛里跳动着病态的兴奋，“最好把他们都烧了！烧成灰！让帝皇的火焰净化这些不洁者！”
“闭嘴！你这个无赖！”
就在火焰即将被扔出去的瞬间——
一个声音穿透了喧嚣。
不是吼叫，不是嘶喊，而是一种低沉、平稳、却带着奇异穿透力的声音，像钝刀刮过生锈的钢板。
人群自动分开。
一个穿着朴素黑袍的老者从中穿过。他的步伐很慢，但每一步都踩在某种看不见的节奏上，黑袍下摆扫过地面，竟没有沾上广场上的任何污渍。他的脸上布满皱纹，但那双眼睛——那双深陷在眼窝里的、颜色浑浊得像是蒙着灰尘的眼睛——此刻却亮得惊人。
“你竟敢评判他人？”老者停在老妇人身前，抬起头，仰视着站在货箱上的煽动者，“你竟以为自己有这种权利吗？这是何等的傲慢！”
他的声音不高，但每个字都像钉子一样凿进空气里。
“在帝皇眼中，所有灵魂皆有罪。而你——你站在这里，挥舞着刀刃，高举着火把，妄图代替祂行使审判之权？”
老者缓缓摇头，黑袍的兜帽随着动作微微晃动。
“傲慢。纯粹的傲慢。”
阿洁塔修女在谢庸身后轻轻吸了一口气。
“那是希罗尼穆斯牧师，”她的声音压得很低，但带着明显的讶异，“没想到他居然直接打算介入一场街头斗殴。”
谢庸没有回头。
他只是站在原地，肩头扛着那个被灰色胶带裹成柱状的“独脚铜人”，平静地看着广场中央的戏剧。
他的脸上没什么表情，但那双眼睛里有什么东西在快速计算——评估人数、判断局势、预测走向。
按照剧情，他知道这里被包围的是他工业世界的难民。
所以他只能静观其变。
“可牧师！”
站在货箱上的男人——那个戴机械义眼的煽动者——并没有被老者的话语震慑。相反，他像是被激怒了，声音拔得更高，几乎是在尖叫：
“这些人都是异端分子！真正的异端分子！”
他挥舞着手臂，指向角落里那些瑟瑟发抖的难民：
“他们整颗行星都爆发了瘟疫！人们都说所有人都死了！好好的行星怎么会爆发瘟疫，嗯？因为他们是异端分子，而这是帝皇的惩罚！”
这句话像是一颗投入油桶的火星。
周围的本地人爆发出更加激烈的叫嚷：“烧死他们！”“净化！”“帝皇不容亵渎！”
火焰在火把上跳跃，刀刃在空气中反射着冰冷的寒光。
人群开始收缩。
五六十个难民被挤压在越来越小的空间里，有人开始哭泣，有人跪下来祈祷，更多的人紧紧握住手里仅有的、用来防身的简陋工具——几根削尖的木棍，几块边缘锋利的金属碎片。
但就在这时——
“我们根本不是异端分子！”
一个声音从难民群中炸响。
那是个年轻男人，大约二十岁，脸上有一道从眉骨划到下巴的狰狞伤疤，伤口还很新，缝线粗糙得像蜈蚣。他推开身前几个试图拉住他的同伴，大步走到人群最前方，扬起下巴，用那双布满血丝的眼睛死死瞪着货箱上的煽动者。
“我们是从异端分子手里逃出来的，”年轻男人的声音嘶哑，但每个字都咬得很重，“差点就没命了！”
他顿了顿，胸膛因为激动而剧烈起伏。
“我们的行星根本没有瘟疫，只有混沌大敌的仆从——他们有一整支军队！”
这句话让广场陷入了一瞬间的寂静。
混沌。
这个词在帝国语境里的分量，比“瘟疫”更重，比“异端”更可怕。它是纯粹的、不可名状的、从现实根基处腐蚀一切的恶。
年轻男人环视四周，看着那些本地人脸上混杂着怀疑和更深恐惧的表情，突然嗤笑一声。
他朝地上狠狠吐了口唾沫。
唾液砸在石板地面上，溅开一小片湿润的痕迹。
“你们想要怪罪就怪那些抛弃我们世界的人吧！”年轻男人嘶声吼道，“去怪总督吧！去怪那些技术神甫吧！还有基亚瓦伽马星的统治者们——他们在最黑暗的时刻抛弃了它！”
基亚瓦伽马星。
听到这个名字的瞬间，谢庸的喉咙动了动。
他清了清嗓子。
声音不大，但在突然安静下来的广场上，清晰得像是敲响了一口钟。
“咳咳。”
几十双眼睛同时转了过来。
那些眼睛里有疑惑，有警惕，有尚未褪去的狂热，也有刚刚被“混沌”这个词激起的、更深层的恐惧。
站在货箱上的煽动者张开嘴，似乎想说什么——大概是想问“你又是什么人”。
但他没问出口。
因为他的目光，落在了谢庸肩头扛着的东西上。
那是一个……人形的物体。
被灰色工业胶带密密麻麻缠裹着，从脚踝到胸口，缠成了一根笔直的、僵硬的柱子。只有头部露在外面——一张女人的脸，苍白如纸，双眼紧闭，嘴角挂着已经干涸的血沫，额头和脸颊上有大片淤青和撕裂伤。
她还活着。
胸腔还在微弱地起伏，鼻翼偶尔翕动一下。
但她被当成一件货物，或者说，一件武器，扛在一个男人的肩上。
“那……那是什么？！”
人群中，不知道谁第一个发出了惊恐的疑问。
声音在颤抖。
谢庸缓缓转过头，看向声音来源的方向。
他的动作很慢，慢得能让所有人都看清他脸上的表情——那是一种混合着无聊和烦躁的表情，像是在看一群挡路的虫子。
“噢，你说这啊。”
他开口了。声音很平淡，甚至带着点饶有兴趣的意味，仿佛在介绍一件有趣的小玩具。
然后，他动了。
右手托住“独脚铜人”的底部，左手扶着顶部，双臂发力，将那根一人高的灰色柱状物从肩上卸了下来。
“咚。”
柱底接触地面，发出沉闷的声响。
谢庸扶着它，让它保持直立——虽然只有一只“脚”（实际上是并拢捆死的双脚）着地，但站得很稳。他调整了一下角度，让柱顶那张女人的脸，正对着广场上所有人。
“认识她吗？”
谢庸问。语气轻松得像是在菜市场问“这白菜多少钱一斤”。
短暂的死寂。
然后——
“啊！！！不好了！”
一个尖锐的、近乎破音的尖叫从本地人群中炸开。那是个矮胖的中年男人，他指着“独脚铜人”上的那张脸，手指因为恐惧而剧烈颤抖。
“这是浑身鲜血的阿梅莉亚，安维尔帮的大将！”
话音落下的瞬间，广场上的气氛变了。
如果说刚才的恐惧是针对“疑似污染的难民”和“混沌”这个概念的，那么现在，恐惧有了更具体、更贴近血肉的对象。
安维尔帮。
在落脚港，这个名字代表着最底层、最残暴、最不择手段的暴力。他们控制着码头区的黑市，垄断着底层甲板的违禁品交易，每周都有尸体从他们的地盘被拖出来——开膛破肚，缺胳膊少腿，死状凄惨到连执法队都懒得详细记录。
而阿梅莉亚，是安维尔帮三名大将之一。传说她喜欢用生锈的锯子慢慢锯断受害者的四肢，喜欢听人在剧痛中哀求，喜欢看着鲜血从动脉里喷出来，在墙上画出诡异的图案。
现在，这个传说中的人物，被人用胶带裹成柱子，像一件展示品一样立在广场中央。
而且她还活着。
所有本地人——包括刚才那些举着火把、挥舞着刀刃的煽动者——的脸色，在瞬间变得惨白。有人下意识地向后退，有人手里的武器“哐当”掉在地上，有人捂住嘴，像是要呕吐。
但这话惹毛了一人。
那就是谢庸。
他的脸，在听到“阿梅莉亚”这个名字的瞬间，沉了下来。
不是愤怒，不是暴戾，而是一种更加微妙、更加令人不安的表情——像是听到了什么极其恶心、极其不想听到的东西，那种从心底泛起的、纯粹的厌烦。
“是谁刚刚说了她名字的？！”
谢庸的声音陡然拔高。
不是吼叫，但比吼叫更冷，更硬，像冰锥一样刺进每个人的耳朵。
他转过头，目光扫过人群，最后锁定在那个矮胖的中年男人身上。
“绮贝拉。”谢庸开口，语气平淡得像是在吩咐仆人倒茶，“把他拉出来。”
“遵命。”
声音从阴影中传来。
不是从谢庸身后，不是从任何可见的方向——而是从广场边缘一根立柱的影子里，从光线与黑暗的交界处。
一道黑色的身影像是从水面下浮起，无声无息地“渗”了出来。
绮贝拉。
她今天没有穿拜死教的红袍，而是一身与阴影几乎融为一体的深灰色紧身衣。脸上依然蒙着黑布，只露出一双被缝死的眼皮。她移动时没有声音，没有风，甚至没有重量的转移感——像是幽灵在滑行。
她穿过人群。
没有人敢拦她。所有人在她靠近时都本能地向两侧退开，仿佛靠近的是一团会腐蚀血肉的黑暗。
三秒。
她停在了矮胖男人面前。
男人张着嘴，想说什么，但喉咙里只发出“咯咯”的漏气声。他想后退，但双脚像是钉在了地上，动弹不得。
绮贝拉伸出手。
那只手很瘦，手指细长，指甲修剪得整齐干净——但每根手指的背面，都固定着一根长约十厘米的、边缘打磨得极其锋利的金属爪套。
她抓住男人的衣领。
动作很轻，轻得像是在捡起一片落叶。
然后一拉。
“噗通。”
男人被她从人群中拽了出来，摔在谢庸面前的地面上。他趴在地上，抬起头，脸上写满了纯粹的、不加掩饰的恐惧。
“给他一巴掌。”谢庸说。
语气平静，像是在说“给他倒杯水”。
绮贝拉没有任何迟疑。
她抬起右手，五指张开——金属爪套在广场的灯光下泛着冰冷的寒光——然后，对着男人的脸，扇了下去。
动作不快。
甚至可以说很慢。
慢到能让所有人看清爪尖划破空气的轨迹，看清它们接触皮肤的瞬间，看清皮肉如何像热刀切黄油一样被轻易切开。
“噗呲。”
不是清脆的耳光声。