“嗻。”范·迪门躬身。
.......
出帐时，天阴了。
风刮起来，卷着雪沫子，打在脸上生疼。
贝克尔搓搓手。
“五日，”他说，“要三班倒，昼夜不停。每天至少死五百人。”
“那就死五百人。”范·迪门说，“四万，死得起。”
他看向河边。包衣已经被赶过去了，黑压压一片，像蚁群。清兵骑马在外围，鞭子甩得啪啪响。画线的白灰撒出来，壕沟的轮廓出来了。
“在巴达维亚，”贝克尔说，“要建这样的堡垒，至少三个月。”
“这里不用给工钱。”范·迪门说，“不用管饭，不用治病，死了就扔。快得很。”
“聪明。”贝克尔又说了一遍。
两人往河边走。
......
金顺拖着脚走。
脚烂了，冻的，化了脓，每走一步都像踩在刀子上。但他不敢停。停就是鞭子，停就是死。
他怀里有块饼。
硬的，能碎牙，是他妹妹临死前塞给他的。那天阿敏的兵冲进村子，见男人就抓，见女人就抢。妹妹被拖走时，把这块饼塞进他怀里。
“哥，活着。”她说。
然后就被拖走了。
金顺不知道她现在是死是活。他只知道，这块饼他不能吃。吃了，妹妹就真的没了。
同串的九个人，今早又少了一个。一个老汉，走着走着倒了，再没起来。清兵割了绳子，把尸身踢到路边。没人哭，也没人说话。大家只是拖着那截断绳，继续走。
李老栓走在金顺后面。
他是汉人，辽镇的军户，被俘虏的。四十岁的人，看着像五十。眼是空的，看什么都像没看。他见过太多死人，妻儿失散了，不知死活。他现在活着，就为心里那点念想。
他听说，塔山那边，是大明官军。
他想，也许，万一，能活着过去。
开工了。
壕沟要挖一人深，土要夯三尺实。四万人被分成队，每队发十把铁锹。没铁锹的，用手刨。
金顺分去夯土。
木头夯子，碗口粗，一丈长，十个人抬。喊着号子，抬起，砸下。砰，砰，砰。冻土硬，一夯下去只留个白印。要砸几十下，才碎开一点。
他脚疼，使不上劲。
监工看见了，鞭子抽过来。啪，抽在背上。单衣破了，血渗出来。金顺踉跄一下，怀里那块饼掉了出来，滚在土里。
监工低头看。
然后抬脚，踩下去。
碾了碾。
饼碎了，碎成粉末，混在土里，看不见了。
金顺看着。
他看着那摊土，看着土里再也找不见的饼末。妹妹的脸，妹妹的声音，妹妹最后那句“哥，活着”，全在他脑子里炸开。
然后空了。
他发出一声吼。不像人声，像兽，像受伤的狼。他扑向监工，手是空的，只有指甲。
监工退了一步，笑了。
长枪从旁边捅过来。一杆，两杆，三杆。捅进肚子，捅进胸口，捅进脖子。金顺被钉在地上，血从嘴里涌出来，汩汩的，冒着泡。
他眼睛还睁着，看着天。
天是灰的，看不到阳光。
他最后看了一眼南方。
那是朝鲜的方向。
.......
范·迪门和贝克尔走过来时，尸体已经被拖走了。
地上有滩血，还没干透。
“效率低了。”范·迪门说，“少了一个劳力。”
“但能震慑其他人。”贝克尔说，“让他们知道，反抗没用。”
“也是。”
两人继续往前走。贝克尔掏出炭笔和本子，开始画线。范·迪门指挥人把测量仪架起来，校准炮位。
“东南角，”范·迪门说，“放两门十二磅炮，覆盖河滩。”
“西北角呢？”
“放三门六磅炮，打步兵够用了。”
“弹药库放在……”
“堡墙内侧，离炮位三十步。远了来不及，近了危险。”
两人一边走一边说，语气平静，像在讨论巴达维亚的香料仓库该怎么建。
夕阳西下了。
光从云缝里漏出来，红的，像血，泼在墙上，泼在河里，泼在那些还在蠕动的人影上。
堡墙已经垒起一人高。
范·迪门站在墙上，往南看。
塔山的烽烟还在升，笔直的，在灰天里撕开一道口子。
“贝克尔，”他说，“你说卢象升能守多久？”
贝克尔算了算。
“根据情报，他的粮食在不出兵的情况下还够吃，可一旦大军出动，粮食消耗就会增加一倍，最多能坚持三四个月。”他顿了顿，“但黄台吉大汗有八个月粮食，还有四万耗材，还有六十二门炮。”
“关键就是粮食。”范·迪门说，“就看崇祯能搞到多少粮食了！”
“对。”贝克尔点头，“现在就看他能饿死多少自己的人民，挤出粮食来保障前线了。”
两人不再说话。
风吹过来，带着土腥味，血腥味，还有远处包衣的号子声。
砰，砰，砰。
夯土的声音，一声接一声，像心跳，像丧钟，只是不知道在为谁敲响？