他站起来，看着远处那座城。
采法特。犹太人的圣城。里面有几千个犹太人，几百个士兵，无数条他看不懂的街道。
“等他们来。”他说。
下午5点，墨西哥城，北部监狱。
娜塔莎走进审讯室的时候，沃尔科夫正在喝水。
他抬起头，看见她，手里的杯子掉在地上，水洒了一裤腿。
“娜……娜塔莎？”
她站在门口，没动。
他看着那张脸。瘦，白，大眼睛，和他一样，看什么都像隔着一层雾。
“你妈……”他的声音沙哑，“你妈在哪儿？”
娜塔莎没回答。
她只是看着他。
看了很久。
然后她开口，声音很轻：
“死了。三年前。”
沃尔科夫的眼泪下来了。
他伸出手，想摸她的脸。
她后退一步。
“他们说，”她说，“你是坏人。杀过人。贩过毒。走私过军火。”
沃尔科夫的手停在半空。
他看着她的眼睛。
那双眼睛里没有恨，没有爱，什么都没有。只是看着他，像看一个陌生人。
“他们说对了。”他说。
娜塔莎沉默了三秒。
然后她问：
“那你为什么养我？”
沃尔科夫愣住了。
“你每个月给我妈打钱。你供我上学。你让我活下来。”
她的手开始抖。
“为什么？”
沃尔科夫看着她。
“因为你是我的女儿。”
娜塔莎的眼泪下来了。
她站在原地，没动，只是流泪。
贝内特站在门口，看着他们。
他没说话。
他只是转身，走了出去。
下午6点，戈兰高地，采法特郊区。
以色列人的反攻开始了。
坦克，装甲车，直升飞机，还有那些刚从后方调来的预备役士兵——全是二十出头，有的脸上还带着没刮干净的胡茬，有的手在发抖，但没有人后退。
拉姆赞站在一栋被炸塌的房子后面，看着那些越来越近的钢铁巨兽。
身边还剩十几个人。
“拉姆赞，”那个年轻人说，“我们跑不了了。”
他点点头。
“我知道。”
“你想干什么？”
他看着远处那座城。
“采法特。犹太人的圣城。里面有几千个犹太人。”
他转过身，看着那些老兄弟。
“我们打进去。”
下午6点30分，耶路撒冷，总理办公室。
沙米尔看着那份刚送来的战报，手没抖。
“车臣人打进采法特了？”
摩西的声音从电话那头传来，沙哑得像砂纸。
“是。三十几个人，冲进去了。城里有老百姓。”
沙米尔沉默了三秒。
然后他说：
“告诉戈兰尼旅，不惜一切代价，把他们堵在城外。”
“他们已经在城里了。”
沙米尔闭上眼睛。
他知道那意味着什么。
如果那些车臣人在城里开枪，杀平民，那全世界都会看到。如果全世界看到，那真主党、哈马斯、叙利亚人、伊朗人——都会觉得机会来了。
“摩西。”
“在。”
“让他们撤出城外。用炮轰。”
摩西愣住了。
“用炮轰？城里还有老百姓——”
“我知道。”沙米尔打断他，“但如果不轰，那些人会在城里杀更多的人。”
电话那头沉默了。
三秒后，摩西说：
“明白。”
下午6点45分，采法特。
拉姆赞站在一条狭窄的街道上，两边是石头房子，窗户全关着，门全锁着。
街上没有人。
但他知道，那些窗户后面，有眼睛在看着他。
“拉姆赞，”一个兄弟说，“前面有动静。”
他举起枪。
远处传来轰鸣声。
不是坦克，是——飞机？
他抬起头。
天空中有几个小黑点，正在变大。
炮弹落下来的时候，他没听见声音。
只看见一道白光，然后一切都消失了。
下午7点，墨西哥城，北部监狱。
贝内特走进审讯室。
沃尔科夫和娜塔莎还坐在那里，一个在哭，一个在流泪，但都没说话。
贝内特在沃尔科夫对面坐下。
“你女儿来了。”他说，“该说的，可以说了吗？”
沃尔科夫抬起头。
他看着贝内特，看着娜塔莎，看着那扇关着的门。
然后他开口：
“谢尔盖·伊万诺夫，不是真正的老板。”
贝内特的眼睛眯起来。
“什么？”
沃尔科夫看着他。
“他是前台。真正的人，藏在后面。那个人——”
他顿了顿。
“那个人叫维克托·彼得罗维奇。前KGB主席克留奇科夫的副手。苏联解体后，他接管了克格勃的海外资产。”
贝内特的手停在半空。
“他在哪儿？”
沃尔科夫摇头。
“我不知道。没人知道。他只通过电话联系。我们叫他——‘校长’。”
贝内特沉默了三秒。
然后他问：
“那个约书亚·本-大卫，是谁出钱养的？”
沃尔科夫看着他。
“校长。”
“那四个箱子是谁放的？”
“校长。”
“那些车臣人是谁送进欧洲的？”
“校长。”
贝内特站起来，走到窗前。
窗外，墨西哥城的夜空很黑，星星很亮。
“他在哪儿？”他又问了一遍。
沃尔科夫摇头。
“我真的不知道。”
贝内特转过身。
他看着沃尔科夫，看着娜塔莎，看着那两张相似的脸。
“你女儿，”他说，“可以留下。”
沃尔科夫愣住了。
“留下？”
贝内特点头。
“墨西哥政府会给她政治庇护。她可以在这儿生活，工作，嫁人。只要你说的是真的。”
沃尔科夫的眼泪又下来了。
他看着娜塔莎。
娜塔莎也看着他。
那层雾，好像散了。
晚上8点，莫斯科郊外，那栋别墅。
老板站在窗前，看着外面黑沉沉的夜。
电话响了。
他接起来。
那头是那个年轻人的声音。
“老板，车臣人死了。”
老板点点头。
“我知道。”
“以色列人用炮轰的。三十几个人，全死了。”
老板沉默了三秒。
然后他问：
“沃尔科夫呢？”
年轻人的声音顿了一下。
“他在说。”
老板的手在窗框上敲了敲。
“说什么？”
“说他不知道老板是谁。说校长是前台。说——”
“够了。”
老板打断他。
他挂了电话。
窗外，雪停了。
天很黑，很静，像什么都没发生过。
但他知道，有些东西，已经变了。
晚上9点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层。
维克托看着那份刚从北部监狱传来的审讯记录。
沃尔科夫说的每一句话，都在这张纸上。
他把纸放下。
布拉莫站在他身边。
“维克托，‘校长’——”
“我知道。”维克托打断他。
他站起来，走到窗前。
窗外，改革大道上的车流已经少了，只有偶尔几辆出租车驶过，车灯在路面上拖出长长的影子。
“那个沃尔科夫，”他开口，“他女儿在哪儿？”
布拉莫愣了一下。
“在北部监狱。和他一起。”
维克托点点头。
“让她留下。”
布拉莫看着他。
“维克托，那是沃尔科夫的女儿——”
“我知道。”维克托打断他，“但沃尔科夫说了实话。说了实话的人，该有奖励。”
他转过身。
“让贝内特给她安排个工作。翻译，文员，什么都行。别让她再回莫斯科了。”
布拉莫点头。
“还有，”维克托说，“给沙米尔打电话。告诉他——”
他顿了顿。
“告诉他，那个在莫斯科的人，不是真正的老板。告诉他，我们还有一场仗要打。”
晚上10点，耶路撒冷，总理办公室。
沙米尔看着那份刚从墨西哥城传来的情报。
“校长”。前克格勃主席的副手。苏联解体后接管海外资产。约书亚的资助人。四个箱子的放送者。车臣人的运输者。
他把情报放下。
罗斯站在他面前。
“沙米尔，你信吗？”
沙米尔没回答。
他站起来，走到窗前。
窗外，圣殿山的金顶清真寺在月光下泛着银白色的光。远处，北边的方向，采法特还在燃烧，火光隐隐约约地映在夜空中。
“罗斯先生，”他开口，“你听说过‘校长’这个人吗？”
罗斯摇头。
“没有。”
沙米尔转过身。
“我也是。”
他走回办公桌前，拿起那份情报。
“但沃尔科夫说了。他女儿来了。他女儿哭了。他女儿——是真的。”
他把情报放下。
“告诉维克托，我信了。”
凌晨，采法特。
废墟还在冒烟。
那些石头房子的窗户全碎了，门全塌了，街道上铺满了瓦砾和碎玻璃。
以色列士兵正在清理现场。
他们从废墟里拖出一具一具的尸体——车臣人的，以色列人的，还有几个分不清是谁的。
一个年轻士兵蹲在一具尸体旁边，看着那张脸。
那张脸很年轻，二十出头，胡子刮得很干净，眼睛闭着，嘴微微张着，像是在睡觉。
士兵看了很久。
然后他站起来，对旁边的人说：
“把他埋了吧。”
“埋哪儿？”
士兵指了指城外那片空地。
“就那儿。别立碑。”
凌晨2点，莫斯科郊外，那栋别墅。
老板没睡。
他坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加，壁炉里的火烧得很旺，但他的后背还是凉的。
门开了。
那个年轻人走进来。
“老板，沃尔科夫的女儿留下了。”
老板点点头。
“我知道。”
“墨西哥人给她安排了工作。”
老板又点点头。
“我知道。”
年轻人沉默了两秒。
然后他问：
“我们怎么办？”
老板站起来，走到窗前。
窗外，莫斯科的夜空很黑，很静，雪停了很久了。
“等。”
年轻人愣了一下。
“等？”
老板转过身。
“等那个‘校长’出来。”
他笑了。
笑得很轻。
“等沃尔科夫说出那个名字。等维克托去找那个人。等他们找到的时候——”
他顿了顿。
“我们再出来。”
凌晨3点，墨西哥城，北部监狱。
娜塔莎坐在一间小房间里，看着窗外那片陌生的夜空。
她不知道自己该想什么。
父亲还活着。父亲是坏人。父亲杀了很多人。父亲养了她二十三年。
她想起母亲临死前那句话。
“你爸……他死了……”
那是假的。
她想起那个站在门口的人——瘦，颧骨突出，眼睛像图钉——说的那些话。
“你爸虽然坏，但他还有一点人性。”
现在她知道那一点人性是什么了。
是她。
门开了。
贝内特走进来。
“娜塔莎，你明天可以出去了。”
她抬起头。
“去哪儿？”
贝内特看着她。
“墨西哥政府给你安排了工作。翻译。在移民局。你想干就干，不想干再说。”
娜塔莎沉默了三秒。
然后她问：
“我爸呢？”
贝内特看着她。
“他得留下。”
娜塔莎的手抖了一下。
“会判多久？”
贝内特没回答。
他只是看着她。
那双眼睛里没有同情，没有愤怒，什么都没有。
娜塔莎低下头。
“我知道了。”
贝内特转身走了。
门关上。
她坐在那里，看着窗外那片陌生的夜空。
远处，改革大道上的灯光还在亮着，星星点点，像撒了一地的碎金子。
她不知道自己该哭还是该笑。
她只知道一件事——
从今天起，她是墨西哥人了。