1998年3月25日，晚上9点，莫斯科郊外，那栋别墅。
壁炉里的火烧得比白天更旺了，但老板坐在那张宽大的椅子里，后背还是凉的。
沃尔科夫被抓的消息，二十分钟前传到。
他喝了口伏特加，酒液顺着喉咙滑下去，像一条冰线。
“老板，”站在阴影里的那个人开口了，是个年轻人，三十出头，脸瘦得颧骨突出，眼睛小但亮，像两颗钉在墙上的图钉，“墨西哥人没审他。”
老板的手指在杯沿上敲了敲。
“没审？”
“没审。直接关起来了。”
老板沉默了三秒。
然后他笑了。
笑得很轻，像风吹过雪地。
“贝内特。”他说出那个名字，“维克托的狗。他知道我会去。”
年轻人没说话。
老板站起来，走到窗前。
窗外，莫斯科的夜空黑得像一口锅，雪还在下，密密匝匝的，落在窗玻璃上化成一摊一摊的水痕。
“沃尔科夫跟了我二十三年。”他说，“他知道的事，够写一本书。”
年轻人走近一步。
“要处理吗？”
老板没回头。
“怎么处理？墨西哥人的监狱，我的人进不去。”
年轻人沉默了两秒。
然后他说：
“他有个女儿。”
老板转过身。
“在哪儿？”
“圣彼得堡。跟着他妈过。他前妻。”
老板的眼睛眯起来。
“他知道吗？”
年轻人摇头。
“不知道。他以为女儿和他妈死在车臣了。”
老板走回椅子前，坐下。
“告诉她，她爸还活着。告诉她，墨西哥人抓了她爸。告诉她——”
他顿了顿。
“让她去找贝内特。”
年轻人愣了一下。
“老板，那不等于——”
“等于什么？”老板打断他，“等于让她去送死？”
他端起酒杯，喝了一口。
“沃尔科夫会说的。不管我们做什么，他都会说的。他那种人，扛不住三天。”
他把杯子放下。
“但说了之后呢？墨西哥人会信吗？”
他看着年轻人。
“如果这时候，他女儿突然出现，哭喊着说她爸是被冤枉的，说我们才是真正的坏人——你觉得墨西哥人会怎么想？”
年轻人没说话。
老板替他回答：
“他们会想，沃尔科夫说的，不一定是真的。他们会想，这背后还有事。他们会想——”
他笑了。
“他们会等。”
他站起来，走到窗前。
“等，是最好的拖延。拖一天，叙利亚人就多一天准备。拖两天，真主党就多两天补充。拖三天，那个墨西哥人自己国会里反对他的人就会跳出来。”
他转过身。
“这叫用活棋，破死局。”
晚上10点，圣彼得堡，瓦西里岛，一栋老旧的居民楼。
娜塔莎·沃尔科娃坐在厨房里，对着桌上那碗冷了的汤发呆。
她二十二岁，瘦，白，头发剪得很短，像个男孩子。眼睛很大，但眼神总是飘，看什么都像隔着一层雾。
母亲三年前死于癌症。父亲——她从没见过。母亲说他死在车臣，打仗的时候死的。
她信了。
但现在有人告诉她，他没死。
那个站在门口的人，瘦，颧骨突出，眼睛像图钉，穿着黑色羽绒服，脸冻得发红。
“你爸还活着。”他说。
娜塔莎看着他，没说话。
“墨西哥人抓了他。关在墨西哥城。”
她还是没说话。
年轻人从口袋里掏出一张照片，递给她。
照片上是个男人，五十多岁，胡子拉碴，穿着旧军装，站在一栋别墅前面。
“认识吗？”
娜塔莎看着那张照片。
那个男人的眼睛，和她一样。大，飘，看什么都像隔着一层雾。
她的手指抖了一下。
“他……”她的声音沙哑，“他没死？”
年轻人点头。
“没死。但他快死了。墨西哥人要杀他。”
娜塔莎抬起头。
“为什么？”
年轻人看着她。
“因为他知道一些事。”
他顿了顿。
“你知道他是什么人吗？”
娜塔莎摇头。
年轻人沉默了两秒。
然后他说：
“他是坏人。杀过很多人。贩过毒，走私过军火，害过无数人命。墨西哥人抓他，没抓错。”
娜塔莎愣住了。
“那你——”
“我想让你去墨西哥。”
年轻人打断她。
“去告诉墨西哥人，你爸的事，你什么都不知道。去告诉他们，你是无辜的。去求他们——放他一条命。”
娜塔莎看着他。
“为什么？”
年轻人走近一步。
“因为你爸虽然坏，但他还有一点人性。他这二十三年，每个月都给你妈打钱。你妈治病的钱，你上学的钱，都是他给的。”
娜塔莎的手开始抖。
“我以为……那是……”
“那是我编的。”年轻人打断她，“你妈和我编的。她不想让你知道，她恨了一辈子的人，其实一直在养着她。”
他退后一步。
“现在你知道真相了。你自己决定。”
他转身，往门口走。
走到门口，他停住。
“机票在桌上。明天早上九点，谢列梅捷沃机场，飞墨西哥城。到了那边，会有人接你。”
门关上。
娜塔莎站在厨房里，看着桌上那张机票。
1998年3月26日，上午10点，墨西哥城，北部监狱。
贝内特坐在审讯室里，对面是一张空椅子。
他等了二十分钟。
门开了。沃尔科夫被带进来，手上戴着铐子，脸上没伤——贝内特吩咐过，不许动他。
沃尔科夫在椅子上坐下，看着贝内特。
“你是贝内特？”
贝内特点头。
沃尔科夫笑了。
笑得很苦。
“我以为你会先揍我一顿。”
贝内特没说话。
他站起来，走到沃尔科夫面前，从口袋里掏出一张照片，放在桌上。
照片上是一个年轻女人。短发，大眼睛，瘦。
沃尔科夫看着那张照片，手开始抖。
“这是谁？”
他的声音沙哑。
贝内特看着他。
“你女儿。”
沃尔科夫愣住了。
“我女儿……死了……”
贝内特摇头。
“没死。她活着。在圣彼得堡。昨天有人去找她，告诉她你还活着。告诉她你被墨西哥人抓了。告诉她——”
他顿了顿。
“让她来墨西哥找你。”
沃尔科夫的眼泪下来了。
“谁……谁让她来的？”
贝内特没回答。
他只是看着他。
沃尔科夫闭上眼睛。
他知道是谁了。
老板。
“他想用她……”沃尔科夫喃喃道，“他想用她让我闭嘴……”
贝内特还是没说话。
沃尔科夫睁开眼。
“她在哪儿？”
“在来的路上。今天下午到。”
沃尔科夫沉默了三秒。
然后他抬起头，看着贝内特。
“我全说。”
上午11点，耶路撒冷，总理办公室。
沙米尔看着刚送来的战报。
第91师已经撤到利塔尼河南岸。伤亡——一百七十三个阵亡，四百多个受伤。真主党那边，至少死了九百个。
他把战报放下。
罗斯站在他面前。
“沙米尔，白宫问你，接下来怎么办？”
沙米尔站起来，走到窗前。
窗外，圣殿山的金顶清真寺在阳光下闪着光。但今天那光看起来有点刺眼，像一把刀。
“罗斯先生，”他开口，“你知道提尔那四个箱子是谁放的吗？”
罗斯摇头。
沙米尔转过身。
“是那个人放的。莫斯科那个人。他想让我以为，真主党手里有脏弹。他想让我继续打下去。”
他走回办公桌前，拿起另一份情报。
“但这份情报说，那四个箱子是空的。”
罗斯愣住了。
“空的？”
沙米尔点头。
“空的。只有外壳，里面什么都没有。真主党根本不知道那是什么东西。”
他把情报放下。
“那个人想让我打到提尔，发现空箱子，然后呢？然后全世界都会说，鱿鱼人在造谣。鱿鱼人想扩大战争。”
他顿了顿。
“然后，叙利亚人就会从戈兰高地压下来。”
罗斯的脸色变了。
“那你——”
“我停。”沙米尔打断他，“我撤。我让全世界看到，鱿鱼人不是战争狂。鱿鱼人只是自卫。”
他走到窗前。
“等叙利亚人动了，我再打。”
中午12点，戈兰高地，叙利亚军队集结地。
那些车臣人混在叙利亚士兵里，穿着叙利亚军装，说着生硬的阿拉伯语，但脸是那些脸。
领头的那个四十多岁，满脸胡茬，眼睛像刀子。他叫拉姆赞，在车臣打过五年仗，杀过二十三个俄罗斯士兵，现在领着两百个同乡，等着一个信号。
信号还没来。
他站在战壕边，看着南边那片被阳光晒得发白的土地。
那边是以色列。那边有犹太人。那边有他这辈子没见过但恨了半辈子的人。
“拉姆赞。”
一个年轻人跑过来，气喘吁吁。
“莫斯科的人来了。”
拉姆赞转过身。
那个人站在战壕入口，瘦，颧骨突出，眼睛像图钉。
“拉姆赞，”年轻人开口，“你等的东西，到了。”
下午1点，墨西哥城，国际机场。
娜塔莎走下飞机的时候，腿软了一下。
她坐了十二个小时的飞机，过了一整夜，跨了半个地球，现在站在一个完全陌生的国家，完全陌生的城市，完全陌生的人群里。
接机口站着一个人。
四十多岁，穿着黑色夹克，脸上没什么表情。
“娜塔莎？”
她点头。
那个人转身就走。
她跟在后面，穿过拥挤的人群，走出航站楼，上了一辆没有牌照的黑色面包车。
车开了。
她看着窗外飞驰而过的风景。高楼，广告牌，棕榈树，还有那些她看不懂的西班牙语标语。
“去哪儿？”她问。
开车的人没回答。
她等了很久。
然后那个人开口：
“去见你爸。”
下午2点，北部监狱。
沃尔科夫坐在审讯室里，面前摊着一份空白的笔录。
贝内特坐在他对面，旁边站着一个翻译。
“从哪儿说起？”沃尔科夫问。
贝内特看着他。
“从你第一次见谢尔盖·伊万诺夫说起。”
沃尔科夫沉默了三秒。
然后他开口。
“那是1975年。列宁格勒。我二十岁，刚入伍。他是KGB的人，来部队挑人。我被挑中了。”
他顿了顿。
“那之后二十三年，我替他干过的事，够写十本书。”
下午2点30分，莫斯科郊外，那栋别墅。
老板站在窗前，看着外面的大雪。
电话响了。
他接起来。
那头是那个年轻人的声音。
“老板，娜塔莎到了。”
老板点点头。
“墨西哥人怎么说？”
“还没审。但贝内特在等她。”
老板笑了。
“贝内特。维克托的狗。他会信的。”
他顿了顿。
“告诉拉姆赞，可以动了。”
下午3点，戈兰高地。
拉姆赞举起手。
身后，两百个车臣人同时端起枪。
前方五百米，是以色列的防线。
战壕，铁丝网，机枪阵地，还有那些穿着灰绿色军装的士兵。
“冲。”
第一声枪响的时候，拉姆赞已经跑出去五十米了。
子弹从耳边飞过，嗖嗖的，像夏天的蚊子。身边的人开始倒下，一个，两个，三个——他没回头看，只是往前跑。
三百米。
两百米。
一百米。
以色列人的战壕越来越近。那些脸越来越清楚。年轻的，恐惧的，愤怒的，开枪的。
他跳进战壕，落地的时候踩在一个软绵绵的东西上。低头，是一个以色列士兵的脸，二十出头，眼睛睁着，嘴张着，胸口在冒血。
他没停。
枪托砸在另一个以色列人脸上，刀捅进第三个的肚子，手榴弹扔进第四个躲藏的位置——
爆炸声，惨叫声，枪声，混成一片。
等他直起腰的时候，战壕里已经没有活着的以色列人了。
他喘着粗气，看着那些尸体。
二十几个。全是年轻的。最大的不过三十。
他想起自己儿子。死在车臣，十五岁，被俄罗斯人的炮弹炸死的。死的时候，脸也是这么白，眼睛也是这么睁着。
“拉姆赞！”有人在喊。
他回过神。
“往北！目标——采法特！”
下午4点，耶路撒冷，总理办公室。
沙米尔看着那份刚送来的战报，手在发抖。
“戈兰高地……被突破了？”
摩西的声音从电话那头传来，沙哑，疲惫，带着一点不可置信。
“是。两百多个车臣人，混在叙利亚部队里。我们的防线……没挡住。”
沙米尔闭上眼睛。
“伤亡多少？”
“至少五十个阵亡。还在统计。”
沙米尔睁开眼。
“叙利亚人呢？”
“还没动。那些车臣人冲在最前面。叙利亚部队跟在后面，但还没进入我们的射程。”
沙米尔沉默了三秒。
然后他说：
“告诉戈兰尼旅，反攻。”
下午4点15分，戈兰高地，采法特郊区。
拉姆赞靠在一棵橄榄树上，喘着粗气。
他的左臂中了一枪，血顺着手肘往下流，滴在地上，很快被沙土吸干。
身边站着三十几个人。都是车臣人。都是跟了他五年的老兄弟。
“拉姆赞，我们冲太远了。”一个年轻人说。
他点点头。
“我知道。”
“后面的人没跟上来。”
“我知道。”
“以色列人的援军快到了。”
“我知道。”