1998年3月21日，凌晨两点，莫斯科郊外那栋别墅。
沃尔科夫已经在客厅里站了三个小时。
那个穿旧式军装的人没再说话，只是坐在那张宽大的椅子里，一口一口地喝伏特加。壁炉里的火烧得很旺，噼啪作响，但沃尔科夫的后背一直在冒冷汗。
他认识这个人二十三年了。
从苏联时代开始，这个人就是他的“老板”。那时候老板还年轻，穿KGB的制服，在莫斯科总部里进进出出，所有人都对他点头哈腰。苏联解体后，老板消失了五年，再出现的时候，已经成了“黑海之狼”真正的主人。
不是前台，是主人。
沃尔科夫知道他杀过多少人——至少三位数。知道他手里有多少钱——够买下一个小国家。知道他有多少条线——从莫斯科到华盛顿，从BJ到伦敦，到处都有他的人。
但他从来不知道老板在想什么。
“沃尔科夫。”
老板终于开口了。
沃尔科夫浑身一凛。
“过来坐。”
沃尔科夫走过去，在对面的椅子上坐下。
老板给他倒了一杯伏特加，推到他面前。
“你跟我多少年了？”
沃尔科夫想了想。
“二十三年。”
老板点点头。
“二十三年。够久了。”
他端起自己的杯子，喝了一口。
“那个非洲人，你认识他多久？”
沃尔科夫知道他说的是黑曼巴。
“一年半。”
老板又点点头。
“一年半。他就敢给你卖命。二十三年，你连他在哪儿都不敢说。”
沃尔科夫的手抖了一下。
“老板，我不是——”
“你不是什么？”
老板看着他，眼神平静得像一潭死水。
“沃尔科夫，你跟了我二十三年，应该知道我最讨厌什么。”
沃尔科夫低下头。
“知道。”
“说。”
“背叛。”
老板笑了。
笑得很轻，像风吹过雪地。
“你不是背叛。你是不敢。这比背叛更让我看不起。”
他站起来，走到壁炉前。
“那个非洲人，他比你聪明。他知道，说了我的人在哪儿，他就活不了。所以他闭嘴。他保的不是我，是他自己的命。”
他转过身。
“你呢？你回来干什么？保你自己的命？”
沃尔科夫没说话。
老板走近一步。
“沃尔科夫，你知道那些车臣人现在在哪儿吗？”
沃尔科夫摇头。
“不知道。”
“你不知道？”老板的眼睛眯起来，“是你送他们进欧洲的。你不知道他们现在在哪儿？”
沃尔科夫的手又开始抖。
“老板，我只负责送。接应的事，是亨德里克和蝎子——”
“亨德里克和蝎子？”
老板打断他，冷笑一声。
“那两个跑腿的？你以为他们能顶什么用？”
他走回椅子前，坐下。
“沃尔科夫，我给你一个机会。”
沃尔科夫抬起头。
“三天之内，找到那些车臣人。然后告诉我，他们在哪儿。”
沃尔科夫愣住了。
“老板，那是三百个人——”
“三百个。”老板点头，“三百个在车臣打过仗的人，散在欧洲各地。他们现在没有头，没有钱，没有方向。但他们有枪，有刀，有杀人的本事。”
他看着沃尔科夫。
“你知道三百个这样的人，能干什么吗？”
沃尔科夫没说话。
老板替他回答：
“能炸掉半个欧洲。”
3月21日，上午九点，伦敦，泰晤士河警察总部。
格雷厄姆坐在办公室里，面前摊着三份报告。
第一份来自意大利：巴里警方昨晚在一间废弃仓库里发现了七个车臣人。六个大人，一个孩子。全部死了。枪杀。行刑式。
第二份来自法国：马赛警方截获了一辆卡车，车厢里藏着十二个车臣人。五个男人，七个女人。全部被捕，正在审讯。
第三份来自德国：法兰克福机场，三个持叙利亚护照的人被边检拦住，指纹比对结果显示——车臣人。正在审讯。
三份报告，二十二个人。
还有二百七十八个。
他把报告推到一边，揉了揉眼睛。
埃利斯推门进来。
“希腊那边有消息。”
格雷厄姆抬起头。
“说。”
“黑曼巴还是不说沃尔科夫在哪儿。他们最多还能关他二十四小时。”
格雷厄姆站起来，走到窗前。
窗外，泰晤士河的水面灰蒙蒙的，漂着几艘驳船。
“二十四小时。”
他喃喃道。
“二十四小时之后呢？”
埃利斯没说话。
格雷厄姆转过身。
“告诉希腊人，把黑曼巴移交国际刑警组织之前，再给他看一样东西。”
埃利斯愣了一下。
“什么？”
格雷厄姆从抽屉里拿出一张照片，递给他。
照片上是那七个死在巴里的车臣人。大人，孩子，排成一排，躺在地上。每个人额头正中都有一个弹孔。
“让他看看。看看他送的人，最后是什么下场。”
黑曼巴坐在审讯室里，看着对面那张照片。
他的脸上没什么表情。
格雷厄姆坐在他对面，盯着他的眼睛。
“迪亚洛先生，你认识这些人吗？”
黑曼巴没说话。
“他们是你在非洲送上船的那些人。七个人。六个大人，一个孩子。三天前到的意大利。昨天晚上被人杀了。行刑式。枪决。”
黑曼巴的眼睛动了动。
但他还是没说话。
格雷厄姆把照片往前推了一点。
“那个孩子，大概七八岁。男孩。他死的时候，眼睛睁着。你知道为什么吗？”
黑曼巴看着他。
“因为他想看看，杀他的人长什么样。”
黑曼巴的手指动了一下。
格雷厄姆看见了。
“迪亚洛先生，你送了多少人？”
黑曼巴开口，声音沙哑：
“三百个。”
格雷厄姆点头。
“三百个。现在二十二个被我们抓了，七个死了。还剩二百七十一个。你知道他们在哪儿吗？”
黑曼巴摇头。
“不知道。”
格雷厄姆盯着他。
“你真的不知道？”
黑曼巴回看着他。
“真的。”
格雷厄姆沉默了几秒。
然后他站起来，走到门口。
“迪亚洛先生，你保的那个人，不值得。”
他推开门，走了出去。
黑曼巴坐在那里，看着那张照片。
那个孩子的眼睛，真的睁着。
……
沃尔科夫站在窗前，看着外面纷飞的大雪。
他已经打了二十多个电话。意大利，法国，德国，希腊，阿尔巴尼亚——所有他认识的人，所有他留过的线，全打了。
但没有人知道那些车臣人在哪儿。
那些人像蒸发了一样。
身后传来脚步声。
“沃尔科夫。”
老板的声音。
沃尔科夫转过身。
老板站在客厅中央，看着他。
“有消息吗？”
沃尔科夫摇头。
“没有。”
老板点点头。
“那就继续找。”
沃尔科夫愣了一下。
“老板，那些人——他们为什么要杀那七个？”
老板看着他。
“你说呢？”
沃尔科夫没说话。
老板走近一步。
“那七个，是被人灭口的。不是我们的人。也不是警察。是别人。”
沃尔科夫愣住了。
“谁？”
老板沉默了几秒。
然后他说出一个名字：
“亨德里克。”
意大利，罗马郊外，一间地下室。
亨德里克坐在一把破椅子上，面前站着五个人。
塔玛拉站在最前面。她的脸上还是没什么表情，但眼睛里有光——那种在战场上见过太多死人之后才会有的光。
“那七个，处理了。”亨德里克说。
塔玛拉没说话。
“他们被人盯上了。不处理，会连累所有人。”
塔玛拉看着他。
“那个孩子呢？”
亨德里克沉默了两秒。
“一起处理了。”
塔玛拉的眼睛里有什么东西闪了一下。
但只是一瞬间。
“接下来怎么办？”她问。
亨德里克站起来，走到墙边，拉开一张地图。
地图上标注着十几个点。罗马，米兰，都灵，佛罗伦萨——整个意大利北部，全是红点。
“你们分成五组。每组四个人。往北走，进阿尔卑斯山。山里有人接应。”
他指着地图上的一条红线。
“这条线是走私路线。走的人少，警察查不到。翻过山，就是瑞士。到了瑞士，就安全了。”
塔玛拉看着那条线。
“瑞士之后呢？”
亨德里克看着她。
“瑞士之后，有人会告诉你们。”
塔玛拉沉默了几秒。
然后她转身，对身后那四个人说了一句话。
车臣话。亨德里克听不懂。
但那四个人听了，立刻站起来，走到地图前，开始看那条线。
亨德里克看着塔玛拉。
“你跟他们说了什么？”
塔玛拉没回答。
她只是看着那条线，看了很久。
然后她问：
“那个杀了我们孩子的人，是谁？”
亨德里克愣住了。
“什么？”
塔玛拉转过身，看着他。
“那七个。六个大人，一个孩子。他们是被谁杀的？”
亨德里克沉默了几秒。
然后他开口：
“不知道。”
塔玛拉盯着他。
“真的不知道？”
亨德里克回看着她。
“真的。”
塔玛拉没再问。
她带着那四个人，离开了地下室。
亨德里克站在那里，看着她的背影消失在黑暗中。
然后他拿出手机，拨了一个号码。
“老板，他们走了。”
那头沉默了两秒。
“那个女的——塔玛拉——她问了吗？”
亨德里克点头。
“问了。”
“你怎么说的？”
“不知道。”
那头又沉默了。
几秒后，那个声音说：