孟琰在城头来回奔跑。哪里吃紧，他就去哪里。他的刀已经卷了刃，换了一把，又卷了刃，又换了一把。身上的甲胄被血浸透了，分不清是自己的血还是敌人的血。左臂中了一箭，箭杆被他自己一刀砍断，箭头留在肉里，疼得他眼前一阵阵发黑。但他不能停。停下来，城就没了。
“将军！”亲兵嘶声喊道，“东面城墙被撞开了！”
孟琰冲过去的时候，东面的城墙已经被撞木砸出了一个一人多宽的豁口。魏军正从那个豁口往里挤，盾牌顶着盾牌，人推着人，像被什么力量从后面猛地灌进去一样。守军在那里只有不到二十人，已经被挤得连连后退，眼看着就要被冲散。
孟琰没有犹豫。他直接从城头跳了下去。
不是跳进城里，是跳进豁口里。六尺高的城墙，他跳下去的时候膝盖撞在地上，疼得像是碎了一样，但他没有倒下。他单膝跪地，一刀砍翻了第一个挤进来的魏军，又一刀捅穿了第二个的肚子，第三刀还没来得及挥出去，一个魏军的百人将已经扑到了他面前。
两个人滚在地上，刀丢了，甲胄撞得叮当响。百人将压在他身上，两只手掐着他的脖子，指甲嵌进了他的皮肉里，气管被压得扁了，气进不去也出不来。孟琰的眼前开始发黑，耳朵里嗡嗡作响，他模模糊糊地听到有人在喊“将军”，有人在哭，有人在笑——他分不清了。
他的手在地上胡乱摸索，摸到了一块石头，石头握在手里，狠狠地砸在百人将的太阳穴上。一下，两下，三下，百人将的手松了，身体软了，从他身上翻了下去。
孟琰大口大口地喘气，空气灌进肺里，每一口都带着血腥味和泥土味。他翻身爬起来，捡起刀，嘶哑地吼了一声：“堵住豁口！”
守军不知道从哪里来的力气，二十个人像疯了一样扑向豁口，用身体、用盾牌、用长矛、用石头、用一切能用的东西，把豁口堵住了。魏军挤不进来，开始往后退。退的时候又被城头的弓手射了一轮，丢下了十几具尸体。
东面豁口，保住了。
不是打赢了，是暂时没输。
魏军的号角又响了。这一次不是冲锋号，是收兵号。
魏军的士卒像退潮一样从城墙下撤了回去。不是溃退，是撤退——盾牌兵断后，弓弩手交替掩护，队形不乱，步伐不慌。撤退的时候，他们甚至把城下阵亡的同伴尸体也拖了回去，拖不走的就割下一只耳朵，用布包好，挂在腰间带走。
孟琰靠着城墙，慢慢滑坐到地上。刀横在膝上，刀刃上全是豁口，刀身上的血已经开始发黑、发黏，像一层厚厚的漆。他低下头，看到自己的左臂肿得像一根被水泡过的木桩，箭头还埋在肉里，周围的皮肉已经发紫了。
“将军。”亲兵蹲下来，声音在发抖，“您的手……”
孟琰低头看了一眼。他的右手在抖，不是因为怕，是因为用力过猛，肌肉已经不听使唤了。他把右手按在左膝上，用力压住，抖得轻了一些。
“城里还有多少人能打？”
亲兵沉默了一下，声音更低了：“不到五百。重伤的四十多个，怕是撑不过今晚。”
孟琰没有把赵云派来的一千援军现在就用上。
五百。
八百人守了两天，还剩五百。明天还剩多少？后天呢？孟琰闭上眼睛，在心里把这笔账算了一遍。算完之后，他睁开眼，看着北面魏军营寨那片铺天盖地的灯火。灯火太多太密，像夏夜的萤火虫，挤得连天都看不见了。
“传令下去，”他的声音沙哑得像砂纸刮过铁板，“把城里的门板全拆了，街上的石板也撬了，堆到城墙上。魏军明天还会来，来得比今天更猛。”
亲兵红着眼圈领命去了。
孟琰一个人坐在城墙上，靠着垛口，面朝北面。夜风吹过来，带着汉水的水腥气和远处田里稻谷的清香。稻谷快熟了，该收了。他想起自己的家在南中，想起城外也有稻田，想起这些年南中的稻田，稻穗沉甸甸的，在手里像一把黄金。他不知道自己还能不能活着看到今年的收成，但他知道，褒中县的稻子会有别人来收。不是魏贼，是汉中人。
他忽然笑了一下。不是因为好笑，是因为他想到一件事——魏贼打得这么猛，不是为了这座小城，是为了城外面的那些稻子，那些田地，那些水渠，那些粮仓。他们饿了太久了。
关中连年打仗，百姓吃树皮、吃草根、吃观音土，吃了拉不出来，肚子胀得像鼓，敲起来砰砰响。他们的妻儿老小在关中等着他们打赢了这一仗，从汉中的粮仓里带粮食回去。
所以他们在拼命。
不是为司马懿拼命，是为自己拼命，为肚子拼命，为家里那张饿了三年的嘴拼命。
这种拼命的力气，不是任何将领能命令出来的，是饿出来的，是饿到极致之后从骨头缝里挤出来的那股劲儿。
孟琰能够理解他们，理解归理解，该守的城还是要守，饿死的是命，守住的也是命。谁的命都是命。
他扶着城墙站起来，往下看了一眼，城下黑漆漆的，什么都看不见，但他知道，那片黑暗中躺着几百具尸体。有魏军的，有蜀军的。明天天亮之后，还会有更多。
褒中县城外，魏军大营。
司马懿没有睡，他站在中军大帐门口，面朝南面，看着褒中县城的方向，城很小，黑黢黢的一团，被夜雾裹着，像一块嵌在汉水岸边的石头。不大，不起眼，但就是这块石头，挡住了他二万精兵整整一个白天和一个晚上。