“打死他！打死他！”
天津自残式的文打那得算到更后面，局面相对稳定，武打闹起来动辄死伤十几二十，引来官府直接镇压。
现在的天津乱哄哄的，可不流行什么文打，都是直接来真的，想要吃这碗饭就得见血。至于所谓的“官府”？
码头上一片混乱。几个穿号衣的官兵远远看着，非但不管，反而抱着膀子笑。仿佛他们面前不是一场码头斗殴，而是一场戏。
船舷边，一个穿着粗布棉袄、裹得严严实实的人，正看着这一幕。
他上蒙头巾，下裹围巾，遮住了大部分面容，这是海上挡风常有的。那外露的双眼睛很沉静，看着码头上那些为了抢活打死打活的人，看不出什么表情。
身后一个人低声道：“要不要去……”
“不急。”那人说，声音闷在围巾里，“等他们打完。”
足足过了小半个时辰，码头上才消停。打赢的那伙人抢到了卸货的活儿，打输的被人拖到一边，头破血流，也不知是死是活。
官兵这才慢悠悠走过去，从赢家手里接过几串钱，换做惯例，船主也得打点，但谁让人家挂了洋旗呢，只能泄愤般又踢了踢躺在地上的人，骂骂咧咧地走了。
那人并没有下船，而是示意一旁，几个鬼佬模样的管事跟水手先下船，那人这才带着几个船工，从船上下来。
脚踩在码头的石板上，第一感觉是滑。雪被踩实了，冻成冰，走一步都得小心。第二感觉是冷。那冷不是南方的湿冷，是刀子一样的干冷，从领口、袖口、裤腿，往骨头缝里钻。
码头上的景象，比脚下的冰更冷。
靠墙根蹲着一排排的人，裹着破棉絮、烂麻袋，挤在一起，一动不动。起初以为是死人，走近了才看见有的还在喘气，嘴唇青紫，眼珠子僵僵地转着，像将死的鱼。
有几个小的孩子，瘦得像干枯的竹子，光着脚蹲在雪地里，看着那黑紫依旧是被冻坏的脚趾，可能一掰就能下来，不是不在乎，而是已经没了知觉。
满是冻疮的手里捧着个破碗，朝过往的人伸着。没人给。他们就那么伸着，碗里的雪落了一层，也不收回来。
“行行好…行行好…”
声音沙哑，有气无力，像是从坟里飘出来的。
那人脚步顿了顿，看了那孩子一眼。孩子的眼睛黑洞洞的，没有光，也没有泪，只有一种麻木的、认命的空洞。
身后随从想将人驱赶，被他抬手止住了。
“走吧。”他说。
一行人穿过码头，往城里走。
从码头到天津城，不过十几里路，那人走了足足一个时辰。
不是因为路难走，是因为路边的东西，让人迈不开腿。
每隔几步，就能看见一具尸体。
有的蜷在墙根，身上盖着薄薄一层雪，像睡着了。有的倒在路边，姿势扭曲，眼睛还睁着，瞳孔里映着灰白的天。有的已经冻硬了，直挺挺地躺着，脸上还凝固着死前那一刻的表情，说不清是痛苦、恐惧、麻木，或者只是解脱。
没有人管。
几个穿着破烂衣裳的人蹲在一具尸体旁边，正在扒他身上的衣服。那尸体还没硬透，手脚还能弯，他们就把衣服一件件剥下来，穿在自己身上。剥完了，把光溜溜的尸体往路边一推，继续找下一个。
不远处，一缕炊烟袅袅升起。
走近了才看清，是几个人在生火。不知道哪来的木头，火上架着一口破锅，锅里煮着什么，咕嘟咕嘟冒着热气。锅边蹲着几个人，眼睛直勾勾盯着锅里，喉结上下滚动。
那人看了一眼锅里，脚步猛地顿住。
锅里煮的，是骨头。
不是猪骨牛骨，是人的骨头。
一个人蹲在锅边，用树枝拨弄着那些骨头，嘴里喃喃道：“快了…快熟了…再等一等……”
旁边围着的几个，眼睛也是盯着那口锅，亮得吓人。
那人站在原地，一动不动。但目光却是引起了那些人的注意，一脸凶狠的盯着，威胁道：“看什么看！”
对此，他转过身，继续往前走。
脚步比之前更快了些。
天津城里，比城外好不了多少。
守在城门的绿营跟衙役拦下了大部分的难民，甚至他都得摸出一串铜板才被放进去，没钱一概免谈贪，用这种方式进行最简单的筛选。也不知道说他们是尽责还是贪婪。
街道两边挤满了难民，屋檐下、门洞里、破庙前，但凡能遮点风的地方，都塞满了人。有的还能动弹，踉踉跄跄走着，找吃的；有的已经动不了，就那么躺着，等死。
倒是那些高门大户，门前扫得干干净净，台阶上铺着厚厚的草垫，门房里的炭火烧得正旺。偶尔有穿着皮袍子的老爷出门，护院的家丁拿着棍棒把街上的难民赶开，老爷就捂着鼻子，快步钻进轿子里。
洋人的教堂也在城里。
那尖顶的建筑在这片低矮的灰房子中间格外显眼。教堂门口，几个穿黑袍的神父正在施粥。队伍排得老长，一直拐过街角。难民们端着破碗，眼巴巴盯着那口大锅，盯着那一勺稀得能照见人影的粥。
施完粥，神父们就往回走，关上门。那几个领到粥的人蹲在墙根，小口小口地喝着，生怕洒了一滴。
远处，几个穿着稍微体面的地痞，走过来，盯着那些喝粥的人，笑嘻嘻的。喝粥的人赶紧把碗藏到怀里，低着头，缩成一团。
地痞们也不急，慢悠悠走过去，伸脚踢了踢其中一人：“哎，这个月的孝敬呢？”
那人哆嗦着，从怀里摸出几文钱，双手捧着递上去。
地痞接过来，掂了掂，揣进兜里，又踢了他一脚：“滚吧。”
然后走向下一个。
那人蹲在那儿，一动不动。碗里的粥，已经凉了，人也凉了。