擎天柱握紧那根权杖。
暗紫色的光芒顺着手臂蔓延，像活物一样钻进他的装甲缝隙，涌入火种。那股力量冰冷、黏腻，带着某种诡异的意志——它在试探，在侵蚀，在试图改写他的一切。
他感觉到自己的意志在被撕扯。
那些他坚守了六百万年的信念——保护弱小，坚守底线，永不屈服——正在被一点点撬动，被替换成另一种声音。那声音很轻，很柔，像母亲在哄孩子：
放下吧。不用再扛了。跪下就好。服从就好。什么都不用想，什么都不用担——只要成为傀儡，就解脱了。
他的手指在颤抖。
但他没有松手。
威震天盯着他，盯着那根权杖，盯着那暗紫色的光芒在擎天柱身上跳动。他的光学镜里倒映着那光芒，处理器里闪过无数念头——如果现在抢过来会怎样？如果趁他虚弱给他一炮会怎样？如果——
那些念头一个接一个熄灭。
他看着擎天柱那双蓝色的光学镜，看着里面闪烁的痛苦和挣扎，还有某种他从未在这个宿敌脸上见过的东西——决绝。那是明知会输、明知会死、明知会被控制，也要试一试的决绝。
“你握着它，”威震天开口，声音比平时低，“什么感觉？”
擎天柱抬起头。那双蓝色的光学镜里，痛苦几乎要溢出来，但他的声音依然平稳——那是他六百万年领袖生涯练就的东西，哪怕火种在被侵蚀，声音也不能抖：
“它在试图控制我。”他说，每一个字都像从牙缝里挤出来，“改写我的意志，让我变成它的奴隶。”
威震天沉默了一秒。
“那你还不松手？”
擎天柱看着他。
“因为你说得对。”他说，“哪怕被控制一会儿，能过去给昆塔莎一炮，也比站着强。”
威震天的发声器里传出低沉的笑声。
那笑声很轻，但在这一刻格外清晰。不是嘲讽，不是冷笑，是某种他六百万年没发出过的声音——意外，欣赏，还有一丝他自己都不愿承认的东西。
敬意。
“好。”他说。
他向前迈了一步，巨大的金属手掌覆盖在擎天柱的手上，一起握住那根权杖。
暗紫色的光芒瞬间暴涨。
那股侵蚀的力量分出一道，像毒蛇一样钻进威震天的火种。他的躯壳剧烈震颤，装甲缝隙里迸出火花——那是他的系统在抗拒，在挣扎，在嘶吼着要把这股外来意志赶出去。
痛苦。
他六百万年没感受过这种痛苦了。不是战斗的伤，是更深层的东西——他的骄傲在被碾碎，他的意志在被改写，他的一切都在被剥离。
“你——”擎天柱看着他。
威震天的发声器里传出白噪声，那是他在压制痛苦的信号。但他的光学镜依然亮着，那双暗红色的眼睛盯着擎天柱，眼底燃烧着某种从未熄灭的东西。
“你以为只有你受够了？”他说，声音沙哑得像生锈的齿轮，“我也受够了。六百万年，我什么都试过了。征服，杀戮，统治——全都试过了。结果呢？”
他顿了顿，手臂上的装甲又迸出一串火花。
“结果我站在这里，和我的老仇人一起握着一根想控制我们的棍子，等着去送死。”
他盯着擎天柱，那双暗红色的光学镜里第一次出现了一种奇怪的光——不是愤怒，不是仇恨，是某种更复杂的东西。
“如果这是结局，”他说，声音比之前更沉，“那就这样吧。”
擎天柱看着他。
六百万年。
从赛博坦到地球，从铁堡议事堂到伦敦废墟。他们打了六百万年，恨了六百万年，无数次想杀死对方，无数次以为下一次就是终结。
现在他们站在一起，握着一根正在侵蚀他们意志的权杖，准备一起去面对一个他们根本打不赢的敌人。