“下去跟你的老朋友们打个招呼。”亚瑟整理了一下风衣的领子，嘴角勾起一抹玩味的弧度，“别让他们太紧张，走火了就不好了。”
“乐意效劳。”
麦克塔维什中士咧嘴一笑，露出一口在泥脸上显得格外洁白的牙齿。他把MP40挂在胸前，抓起钢盔戴在头上，然后一把推开车门。
噗嗤。
皮靴踩进没过脚踝的腥臭泥水里。
麦克塔维什仿佛根本感觉不到寒冷和恶臭，他挺直了腰杆，像是在白金汉宫门前换岗一样，迈着嚣张的步伐，大步走向那个随时可能喷出火舌的哨位。
“口令！我不想再说第三遍！”
路障后的哨兵显然被这个不怕死的家伙激怒了，拉动枪栓的声音清晰可闻，“站在那儿别动！你这个该死的……”
然而，当那个满身泥浆的苏格兰人走近到二十米距离时，哨兵的声音突然卡在了喉咙里。
虽然那张脸被硝烟熏得漆黑，虽然他穿着一件不伦不类的战术背心，虽然他手里拿着的是德国人的冲锋枪……但那个走路时喜欢耸肩的姿势，还有那顶该死的钢盔，简直太熟悉了。
哨兵慢慢地从掩体后站了起来，甚至忘记了寻找掩护。他瞪大了眼睛，像是见到鬼一样指着麦克塔维什：
“麦……麦克塔维什中士？苏格兰酒鬼？恶人军士？”
“注意你的措辞，列兵。”
麦克塔维什停下脚步，站在一滩污浊的死水中。
“我现在可是斯特林战斗群的军士长。如果你再叫我酒鬼，我就不得不让你尝尝禁闭室的滋味了——虽然在这个鬼地方，禁闭室可能比战壕还舒服点。”
哨兵依然处于巨大的震惊中。他下意识地放低了枪口，目光在麦克塔维什身上来回扫视：
“见鬼……你还没死？上帝啊，B连的人都说你跟着那个斯特林家的花花公子去后方享福了，结果第二天就听说阿兹海布鲁克那边被炸平了……我们都以为你早就去德国人的战俘营里啃发霉的黑面包了。”
“战俘营？”
麦克塔维什嗤笑了一声。
他划着一根火柴，点燃香烟，深吸了一口，然后将剩下的大半包“好彩”——他从德军士兵尸体上摸到的美国货，连同火柴盒一起，像扔垃圾一样随手扔给了那个哨兵。
“让你们失望了，兄弟。那种地方的伙食可不合我的胃口。”
哨兵手忙脚乱地接住那包珍贵的香烟，还没来得及说什么，麦克塔维什接下来的话让他彻底愣住了。
这个平日里在二营因为脾气暴躁而让全团都认识的苏格兰老兵，此时拍了拍腰间挂着的那把看起来依旧锋利的刺刀，回头看了看亚瑟所在的位置，咧嘴笑道：
“而且，关于那位‘花花公子’……”
麦克塔维什侧过身，用大拇指指了指身后那辆停在迷雾中的半履带车，以及车上那个若隐若现的身影。
“他现在正坐在车上抽烟呢。”
“至于我腰上挂着的这把刺刀——那是德国货，克虏伯钢，质量不错。十五个小时前，在伯尔格的废墟里，我刚把它从一个党卫军小队长的肚子里拔出来。”
听到两人的对话，路障后面的几名士兵都探出了头。他们看着麦克塔维什。
不仅仅是看他那张狂傲的脸。
更多的是在看他的装备。
那把挂在胸前的MP40冲锋枪，弹匣井里插着实弹；腰带上挂满了像葡萄一样的M24长柄手榴弹；战术背心的口袋鼓鼓囊囊，显然塞满了弹药和补给；甚至连他的靴子上，都绑着一把缴获的鲁格P08手枪。
这哪里是什么溃兵？
这简直就是一个全副武装的移动军火库。
而在他们自己身上，除了那把只有五发子弹的步枪，弹药袋早就瘪了，连早饭都是两个人分一块饼干。
这种强烈的反差，让原本充满敌意和嘲讽的眼神，瞬间变成了某种混杂着惊疑、羡慕、甚至是一丝敬畏的复杂情绪。
“你说……那是斯特林少爷？”
哨兵不可置信地看着那辆半履带车，“你是说，那个只会玩赛马和女人的……”
“闭嘴。”
麦克塔维什直接打断了他，声音虽然不高，但带着一股血腥气，“如果你见过他是怎么用法国人的坦克碾碎德国人的骨头，又是怎么把党卫军吊死在城墙上的，你就不会在这里废话了。”
他猛地吸了一口，然后将烟头弹进水里。
“现在，把那该死的路障挪开。少爷脾气不好，他不喜欢等人。”
……
几分钟后。
在一阵令人牙酸的摩擦声中，那两辆侧翻的卡车被几十名士兵合力推开了一条缝隙。
车队重新启动。
当那辆领头的半履带车缓缓驶过路障时，亚瑟并没有看向那些向他行注目礼的士兵。他只是依旧保持着那个慵懒的姿势，仿佛这一切都是理所应当。
麦克塔维什扒着车门跳了上来，带进了一股潮湿的泥土味。
“遇到熟人了？”
亚瑟看着前方的废墟轮廓，漫不经心地问了一句。
其实这根本不需要问。亚瑟心里清楚的很，在冷溪近卫团，如果非要列出一份“全团名人排行榜”，麦克塔维什中士的名字绝对能稳进前三。
排第一的，自然是团长；排第二的，就是亚瑟自己——毕竟“斯特林伯爵家的败家子”这个名头在伦敦社交圈和军官俱乐部里实在是太响亮了；
而紧随其后的，就是眼前这位苏格兰恶棍——全团唯一一个把禁闭室当成度假村住、在宪兵队那里的违纪案底比《圣经》还要厚的老兵油子，士兵们为他取了个外号，“恶人军士”。
“是的，长官。”
麦克塔维什拉动枪栓，检查了一下保险，嘴角露出一丝复杂的笑容。
他回头看了一眼。
那些曾经在训练场上或许还被他揍过、骂过的曾经的新兵，也是战友，此刻正贪婪地分食着那包“好彩”，甚至连包装纸里残留的烟丝末都被手指蘸着舔了个干干净净。
在他们那混杂着恐惧与讨好的眼神里，麦克塔维什读出了一种叫做“希望”的东西。
这就很讽刺。
要知道，他在团里的外号可是“恶人军士”——是那种新兵见了会发抖、宪兵见了会头疼、连团长可能都恨不得把他踢出去的混蛋。
但在这种随时会死人的绝境里，道理往往是反着来的。
当死神在敲门的时候，你是更想见到一个满口仁义道德的神父，还是更想见到一个能用牙齿咬断敌人喉咙的恶棍？
而且这个恶棍还是你熟悉的“自己人”。
答案显而易见。
在这个泥潭里，见到麦克塔维什这样的“恶人”，简直比见到亲妈还要令人安心——因为大家都知道，跟着恶人，通常都能活得更久。
“一群可怜的土拨鼠。”
苏格兰人低声说道，像是在自言自语：
“他们躲在洞里，以为我们在外面逃命，以为我们是来寻求庇护的难民。”
“却不知道，我们是回来把他们从这该死的泥坑里拽出来的。”
亚瑟笑了。
那是一个极其短暂、却又极其锋利的笑容。
“那就让他们看清楚。”
亚瑟猛地一挥手，指向前方那座在晨雾中若隐若现、宛如死城的弗尔内。
“麦克塔维什，告诉所有人，要把精神打起来。”
“我们不是来投奔亲戚的穷光蛋。”
“我们是带着黄金回来的国王。”
“进城。”
随着引擎的一阵轰鸣，这支钢铁车队彻底碾碎了最后一层宁静，像一把烧红的刺刀，狠狠地捅进了这座充满了绝望与死亡的城市。
而在他们身后，那几个分到了香烟的哨兵，正呆呆地看着那两辆玛蒂尔达坦克车尾喷出的黑烟。
其中一个列兵，看着那巨大的“复仇者”涂鸦，喃喃自语：
“上帝啊……我有种预感。”
“什么预感？”旁边的老兵贪婪地吸着烟屁股。
“这帮家伙，那个花花公子...我是说亚瑟长官，好像真的是来打仗的。”
老兵吐出一口烟圈，看着那泥泞的车辙印，眼神变得深邃起来：
“不，小子。”
“他们是来杀人的。”
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