“难道你想上场杀敌？”提利昂皱眉，“拖着你这身破败的骨头架子，去撞潘托斯那比凯岩城还要高的城墙？去让那些等着拿金龙、抢女人的士兵们，看着你像个断了线的木偶一样瘫倒在他们冲锋的路上？诸神在上！”
他摇了摇头，黑貂皮斗篷的绒毛在晨风中轻轻晃动。“不，乔拉。死亡对你太轻巧了。艾德·史塔克的判决，丹妮莉丝的放逐，你逃了一次又一次。死在这里，不过是又一次可耻的逃避。对你这种人，对维斯特洛，都毫无意义。你的血，比潘托斯城壕沟里的烂泥也贵不了多少。”
乔拉·莫尔蒙一直低着头，浑浊的目光死死盯着提利昂脚下那片被踩得稀烂、混杂着马粪和冰碴的黑泥。寒风卷过，穿透他单薄破烂的粗布褂子，激起一阵剧烈的、撕心裂肺的呛咳。他佝偻的背脊剧烈起伏，像一张被狂风拉扯的破帆。
咳声停下后，他的喘息声如同破风箱在拉扯，他没有反驳提利昂刻薄的言辞。
“不......杀敌？”他声音嘶哑，每个字都像是从骨头缝里艰难地抠出来，混合着痰液的黏腻。“我的剑......连面包都切不动了......”他艰难地承认。“但潘托斯......我认得它的肠子。我曾在这里......像老鼠一样钻营过。”
他的目光越过提利昂的肩头，投向远处那座臃肿如巨兽、塔楼如獠牙般林立的城市轮廓。“它的城门紧闭，城墙高耸......投石机像钢铁的荆棘林......佣兵们躲在石头缝里，喝着劣酒，搂着婊子......等着看你们在城墙下喝风吃土……......”
他顿了顿，胸腔里起伏着沉重的喘息。“但我知道路。”他凑近一步，“我知道……另一些路。阴暗的，潮湿的，老鼠和走私贩走的路。我能，钻进城墙的缝隙。”
他那双浑浊的眼睛死死盯住提利昂，里面燃烧着一种病态的光芒，仿佛这是他残躯里唯一还能燃烧的东西。“放我进去，大人。一个没人会多看一眼的老水手，一个快死的可怜人......”
“然后呢？”波隆凑了上来，插嘴道，“就算你能混进去，又能做什么？”
“没错，我杀不了敌人、至于认识大人物？”乔拉浑浊的眼中闪过一丝苦涩的自嘲，“伊利里欧总督？潘托斯的总督们？他们认得我的脸，但那是作为佣兵、作为走狗、作为......一个可以被随意丢弃的耗子。我的价值......在他们眼里，早就像我口袋里的铜板一样，叮当作响一阵子，然后丢进臭水沟。”
“给我金龙，大人。装满一袋......不，几袋。”他继续说道，“我不会出现在那些达官贵人面前，但是会让谣言像鼠疫一样在市场上蔓延，说城墙快塌了，说佣兵头子卷款跑了，说总督要把所有粮食都留给自己的卫兵......让恐惧钻进每一个平民、每一个奴隶、甚至每一个拿钱卖命的佣兵的耳朵里。”
“我会找到那些在酒馆阴影里讨生活的‘朋友’，那些走私贩、皮条客、还有饿得眼冒绿光的穷鬼......给他们铜板，让他们在酒馆里‘不经意’地透露消息；给他们银币，让他们在深夜里往水井里撒点......能让肚子闹腾的东西；给他们金龙......”他嘴角扯出一个比哭还难看的弧度，“……让他们在守军换岗的时候，‘不小心’点着几个靠近城墙的破棚子。”