他们正在衡量你们的威胁，评价你们是否值得成为下一顿饭食？
又或者，他们只是单纯的想在饱餐一顿前尽可能玩弄他们的猎物。
但无论是哪种原因。
你知道。
他们的耐心已经不多了。
你的眼角能够越来越频繁的捕捉到那些不断移动的黑色身影：先是灰白浓雾中缥缈的影子，变得越来越近，越来越大，直到你的眼睛能够捕捉到那些细节，那些毫不遮掩自己身份的杀戮欲望。
他们的人数看起来远远没有你们多。
但你丝毫没有停下来战斗的想法。
也许你还有两三百人，也许他们中不乏愿意拼死一样的勇士。
但你却没有那种想法。
不仅仅是因为还有人数众多的卫士正围绕在你身边，死亡并没有那么逼近。
更是因为，在你的心中，那沉闷腐朽大众声，始终都不曾消散过。
“𪠽——”
“𪠽——”
第四声。
第五声。
你听的清楚。
如此遥远，又如此厚重，就连站在你左手边的卫士被击倒的声音，都掩盖不住你在听到这些敲钟声带来的安全感。
但这种安全感永远是暂时的。
当钟声消散，当迷雾中那诡异的风穿透你的裂隙，拍打在流淌着汗珠，格外炽热的皮肤上时，你猛的一激灵，意识到自己依旧处于危险的现实世界。
意识到你还没有冲出那个迷雾。
意识到就在钟声敲响时，你又有多少部下被无情的夺走了生命：就仿佛杀死他们不是那些隐藏在浓雾中的猎杀者，而是那在你身后敲响大钟的神祇。
浓雾不是幕布，是浸透冰水的裹尸布。
沉沉地，缠住每一寸皮肉。
它从四面八方挤压过来，带着坟土深处的阴湿与腐朽草木的腥气，每一次吸气都像吞咽着冰冷的棉絮，沉甸甸坠入肺腑。
眼前只有一片翻滚的、没有尽头的灰白，三步之外，扭曲的枯树便化作模糊摇曳的鬼影，再远，便是吞噬一切的混沌。
脚下厚厚的腐叶层吸饱了水，每一步都深陷其中，发出令人心胆俱裂的闷响，仿佛踩在肿胀的尸骸之上。
周围是绝对的死寂，连你自己的呼吸都被无限放大，
当钟声消散的时候，你的耳朵里所留下的唯有那些临死前的悲鸣。
你眼看着他们的死去。
你眼看着克里斯托弗上士仿佛被这迷雾中隐形的精灵夺走了魂魄，他昔日矫健的步伐突然变得跌跌撞撞，在他身旁的战友们发出呼喊之前，便一头扎进来了浓到根本挥散不开的帷幕之后。
没人敢去救他，因为他在跌进去的一瞬间就是失去了声音和踪迹，就连临死之前的最后一丝影子都不曾留下过。
你还记得莫古尔中士，他是你麾下最得力的重武器输出手之一，你却眼看着他举着那顶重装双联爆矢枪，向着可能藏匿有敌人的密林疯狂地扫射着，仿佛在清洗被困在这个致命牢笼中的恐惧和疯狂。
在你们的众目睽睽之下，他将那密林仔仔细细的理了三遍，每一根枝杈，每一片树叶都被子弹活活撕碎，连空气都不可能在如此残酷的杀戮面前幸存下来：当莫古尔的那张严肃的面孔，看到了在他面前终于被清洗的干干净净的大地的时候，他的脸上也终于露出了一丝畅快的微笑。
但还没等着微笑散去，就仿佛是为了故意等待这抹笑容一样：那明明被仔细清扫过的枯柏树丛中，如玩笑般，偏偏在这时射出了一枚致命的子弹，你眼看着弹头打爆了莫古尔的头盔，当他和他那柄重型大枪直挺挺倒在地上时，脸上还存着笑容，以及临死之前才会出现的茫然。
你还记得法提斯，他是你麾下最得意的智囊和参谋人员，他死在了一枚出乎所有人预料的地雷面前：明明有至少三十个人已经踏过你的土地却毫发无损，偏偏他在经过的那一瞬间就化作飞灰。
你还记得厄塞尔，他是你最好的剑士和最忠诚的护卫，你记得他在临死前如疯魔般朝着浓雾拔出了自己的爱剑，一边高声背诵了他的荣誉和过往，一边向着无影无踪的对手大声的发出挑战。
你本想阻止他，但他如发狂的公牛般一头冲进了迷雾中，从此再无身影。
你记得西莱尼，你的灵能大师，也记得奥多瓦，你的谍战专家，你还记得几乎同时消失的卡特兰兄弟：全军团都找不出比他们更优秀的射手了。
你还记得所有人，几百张脸，几百个消失无踪的灵魂：你在这个军团中花费了一个世纪的时间凝聚出来的精锐，你能在原体和其他连长面前大声说话的底气，你为了心中那点儿隐而不发的野心，而一直在私下里悄悄埋藏起来的底牌。
他们消失了。
在你的面前。
一点一点，一张一张。
迷雾仍未散去，一枚又一枚夺命的子弹从四面八方袭来，那些沉默的猎杀者们始终没有停歇他们的怒火：你眼睁睁看着他们杀死你最信任的部下，看着簇拥你的队伍从最外围开始土崩瓦解。
三百人。
两百人。
一百人。
五十人。
三十人……
杀戮持续了多久？
地上倒下了多少具尸体？
你记不清了，你不知道了。
你只记得他们一个个倒下，无止境的杀戮在你的耳旁一刻也不停歇，你曾歇斯底里的大叫，也曾低下头夺路而逃，你曾竭尽所能的想要挽回败局，也曾在那颗子弹轻蔑把地擦过你的太阳穴时，身心俱疲，如疯子般的抽出宝剑，乱砍一气。
但无论你在作何姿态，那阴影中审视的目光从从未移开过。
杀戮也从未停止。
你眼看着所有人一一倒下，眼看着你引以为傲的队伍就这样土崩瓦解。
直到一切都归于平静。
只要在你的脚边，再也没有死亡守卫们的战吼和濒死的哀嚎，再也没有人举起盾牌紧紧的护卫在你身边，也没有人推搡着你的肩膀让你赶紧向前。
他们都消失了，所有人都消失了。
他们都躺在你的脚边，成为一具又一具没有温度和生命可言的尸体。
你看着他们。
他们尸横遍野。
他们到处都是。
他们是你的连队。
……
现在，他们不复存在。
……
“𪠽——”
……
你唯一能确定的一件事，就是当你大汗淋漓，当你精疲力竭，当你终于决定放下逃跑的念头，不再试图挣脱迷雾时。
那些家伙，那些追杀者，也终于从他们一直藏匿的阴影处现身了。
你背靠着一棵巨大的湿滑古树，身体剧烈地颤抖着，像秋风中最后一片枯叶。
冰冷的树皮透过湿透的衣服传来刺骨的寒意，你徒劳地瞪大双眼，眼白因极度的恐惧而布满血丝，死死盯着前方翻滚的灰白。
你什么也看不见，只有雾，只有那如同丧钟般精准敲响的脚步声。
每一次落下，都让你全身的肌肉不受控制地抽动一下。
极度的寒冷从骨髓深处弥漫开来，牙齿不受控制地疯狂磕碰。
你看见了。
你看见了一道身影：那是从始至终就紧紧追在你身后，属于渡鸦的眼睛。
原来他距离你如此之近。
原来他从未离开过。
现在，他向你走来了。
那感觉，如同被一条冰冷的、裹着铁锈的毒蛇缓缓爬过脊梁。
你所有的声音都卡在了喉咙深处。
变成一声无声的、扭曲的呜咽。
你甚至不敢抬头，不敢移动分毫，全身的汗毛如同被无形的电流激过，根根倒竖。
你只能听见一个声音。
听见他在用一个嘶哑、低沉、仿佛砂纸打磨生铁的声音，向你发出了温热且带着血腥味的吐息。
“找到你了：提丰。”
那声音如同锈蚀的钢锯，每一个字都带着锯齿，狠狠锯在你的神经上。
紧接着，你听到了子弹上膛，和在空气中瞄准你的脑门的声音。
死亡正在逼近。
……
但现在，你已无所畏惧。
或者说，你已经没有感情去畏惧了。
你抬起头，看向那杀手，完全不理会那阴影下到底是个怎样的样貌：因为你的注意力已经不在他的身上，而在他的身后。
“……”
他同样注意到了这一点。
于是，他转过身来，那首次流露出来的惊讶和你脸上的微笑相得益彰。
因为他看到了你所看到的东西：他看到了伫立在你和他身后的，那山一般的身影。
如此肮脏，如此的臃肿。
如此的美丽。
那身影向你伸出了手。
那你伸开双臂，回以你的热情，回以你的身体中仅剩的虔诚。
而作为对于虔诚的奖赏。
当那些阴影的刺客们，在这突然出现的敌人面前，举起他们手中的枪械时。
你的引路者，只是微笑着，只是带着几丝怜悯还蛮不在乎的神情，敲响了它的钟。
……
“𪠽——”
……
那是第七声。
……
你不知道那到底意味着什么。
你同样不知道：当那如山一般庞大的身影满意的拿走了你的契约，那用你灵魂中被撕扯下来的东西所签署的条款时，你究竟失去了多少？
但你知道一件事情。
你安全了，永远的，安全了。
……
这就够了。