第二天清晨，迈克尔顶着黑眼圈起床，呆呆的盯着那张合同。
他一夜没睡，可能已经不太撑得住了。
现实是很残酷的，他几乎已经放弃起诉了，愿意很简单，没钱。
他问自己。
“我可以为了十四万，闭嘴吗？”
他不知道，他正迷茫。
珍妮天亮的时候从卧室出来过一次。
她站在走廊口，看着丈夫的背影，想说什么，嘴唇动了动，最终什么都没说，又转身回去了。
艾米丽今天不用去医院，她会睡到九点多，然后爬起来，抱着那只破旧的布偶熊，蹒跚地走到客厅，爬上爸爸的膝盖，问今天能不能吃冰淇淋。
敲门声是在八点十七分响起的。
三下，不轻不重，和昨天同一个节奏。
迈克尔的脊背猛地绷紧。
珍妮从卧室冲出来，围裙都没系，眼睛里满是惊恐：“又是他们？”
迈克尔站起身，走到门口，深吸一口气，拉开门。
门外站着的人让他愣住了。
不是格雷，是霍夫曼。
那个有些落魄，看起来头发乱糟糟的律师站在门廊下，肩膀被雨淋湿了一片，手里拎着那个破旧的公文包。
他的脸上带着一种迈克尔看不懂的表情。
“霍夫曼先生？”迈克尔的声音发飘，“你怎么……？”
“我能进去吗？”霍夫曼打断他。
迈克尔侧开身子。
霍夫曼走进屋，在门口的地垫上蹭了蹭鞋底，然后径直走到客厅那张破沙发前，坐下。
他把公文包放在膝盖上，抬起头，看着迈克尔。
那眼神大概是这个意思：你卖钩子了？
珍妮也从走廊里走了出来，站在迈克尔身后，两只手攥在一起，指节发白。
霍夫曼看着他们俩，沉默了几秒。
然后他开口，声音比平时低，像是在说一件很平常的事：“克兰先生，有人托我给你送一样东西。”
他从公文包里取出一个信封。
那信封很普通，牛皮纸，标准尺寸，没有落款，没有寄件人地址，只在正面写着一行字：
【迈克尔·托马斯·克兰收】
字迹是手写的，英文，但笔画里带着一种说不出的生硬感，像是写字的人并不常用这种字母。
迈克尔接过信封。
很轻。
他撕开封口，往里看了一眼。
是一张纸。
他把那张纸抽出来。
是一张汇款单。
国际汇款，来自某个他念不出名字的离岸账户，收款人是他的名字，金额那一栏……
迈克尔的眼睛定住了。
他数了一遍。
又数了一遍。
又数了第三遍。
“霍夫曼先生……”他的声音开始发抖，“这是……”
霍夫曼靠在沙发背上，看着他，目光里有些很复杂的东西。
“四十七万美元。”他说，“一分不少，税后，已经进了你的账户。我早上确认过了。”
迈克尔的手开始抖。
那张薄薄的汇款单在他手里抖动，发出轻微的哗啦声。
四十七万。
合同约定的全部金额。
不，不止。
他签的合同是四十七万，但那是在扣税之前，税后到手，也就三十出头。
而这张汇款单上的数字，还是税后的！
“他说，这是你应得的。”霍夫曼的声音很轻，“他说，合同写多少，就该给多少。税的事，他们已经处理好了，你不用担心。”
“他……谁？”
霍夫曼看着他，沉默了几秒。
“你知道是谁。”
迈克尔的手停住了。
他当然知道。
那个名字在他脑海里盘旋了无数遍，在那个昏暗的审讯室里，在那个把他送出境的停机坪上，在那句“如果需要钱，可以找我”之后……
刘尘，那个东方军官，那个“敌人”。
迈克尔低下头，盯着手里那张汇款单。
甚至没有一点点附加条件。
“为什么？”迈克尔的声音沙哑得像砂纸，“他为什么……”
霍夫曼没有回答。
他只是从公文包里又拿出一样东西，放在茶几上。