几个洋人吃得头都不抬。
三十年战争打下来，欧罗巴那边，平民能有黑面包吃就不错了。肉？那是领主老爷才吃得上的。可在这儿，一顿寻常驿馆的招待饭，竟有鱼有肉有蛋。
帕斯卡吃得慢些，用叉子叉了块红烧肉放进嘴里，嚼了两下忽然愣住。
“甜的？”他问。
“嗯，放了糖，”郑森说，“南边来的棉白糖。怎么，吃不惯？”
“不是……”帕斯卡摇摇头，又叉了一块。
他在巴黎吃过糖——从大明运去的白糖，雪一样白，甜得很，就是贵得吓人，只有宴请贵客时才舍得撒上一点。可这儿……烧肉都舍得放糖。
正吃着，外头忽然“嘭”一声炸响。
蒙特库科利猛地站起，手往腰间摸——摸了个空。他的剑上船时就收起来了。
丘吉尔也蹦了起来，脸色发白。费马打翻了汤碗。莱布尼茨一把将儿子护在身后。只有马略特还算镇定，可手里的勺子也僵在了半空。
他们都太熟悉这声音了——是火枪，还是大口径的。
“敌袭？！”蒙特库科利低吼。
郑森却还坐着，慢条斯理地夹了块鱼肉。
“敌什么袭，”他说，“放炮仗呢。”
“炮……仗？”
“嗯，过年了，热闹热闹，”郑森放下筷子，擦了擦嘴，“走，带你们瞧瞧去。”
几个人将信将疑，跟着他出了驿馆。
街上全是人。男的女的，老的少的，都穿着厚棉袄，手里提着灯笼，说说笑笑。有孩子举着根香，蹲在地上点一个纸卷，点着了赶紧跑开，接着就是“啪”一声炸响。
孩子们咯咯地笑。
更远些的地方，有人把竹筒子架在地上，点着了，咻——嘭！烟花在半空炸开，红的绿的，散成一片星子。
通州城给映得一会儿红一会儿绿。
丘吉尔站在驿馆门口，看着，看着，忽然觉得鼻子有点发酸。
他想起来，去年圣诞节，他在英国。那儿也在放炮——不是烟花，是真炮。国会军的炮，王军的炮，拉出来对着轰！
可这儿……
“郑大人，”他哑着嗓子问，“这……一晚上得放掉多少火药？”
郑森想了想：“没细算过。不过通州城里少说也有五、六万人，上万户人家。一户就算放个七、八两，也得五千来斤。”
蒙特库科利猛地转过头。
“五千斤？！”他声音都变了调，“一场会战……一场会战也用不了这么多！”
他是带过兵的，太清楚了。欧罗巴一场会战，双方投入的火药，能有五千斤就算是大手笔了。可这儿，一个城过年放炮仗，一晚上就放五千斤？
“多么？”郑森看他一眼，“这还算省的。要是在北京城放烟花，一晚上少说也得烧掉十几万斤。”
老莱布尼茨不说话。他仰头看着天，又一朵烟花炸开，金灿灿的，像倒流的瀑布。
“火药……”他喃喃道，“在我们那儿，是用来杀人的。”
郑森没接话。
又一阵鞭炮声炸响，噼里啪啦，像炒豆子。孩子们笑着跑过去，棉鞋在雪地上踩出一串串印子。
“在我们这儿，”郑森终于开口，声音不大，混在鞭炮声里，却字字清楚，“火药，主要是拿来庆祝新年的。”
他顿了顿，又说：“当然也能拿来杀人，不过最好别走到那一步。”
说完，他转身往回走。
几个洋人还站在那儿，看着满天的烟花，看着满街的笑脸，看着这座灯火通明的城。
过了很久，费马忽然开口：
“我算出来了。”
帕斯卡转头看他：“什么？”
“大明的火药产量，”费马声音发干，“照这么个用法，一年少说……也得一千万斤。”
又是一阵沉默。
蒙特库科利望着城楼上那些红灯笼，忽然想起下午在天津卫看到的那些烟囱，那些作坊，那些堆成山的货物。
然后他想起了自己的祖国德意志。想起了那些烧成废墟的村子，想起了那些饿死在路边的孩子，想起了那些花高价从印度买来的硝石，制成了火药，用来让德意志人杀德意志人——原因竟是对圣经的理解不同！可那些死在战场上的人，大部分连字都不认识，他们懂个屁的圣经！
他忽然用德语低声嘟囔起来，声音哑得厉害：“拿火药庆祝新年……这才是……文明！”话没说完就哽住了。他赶紧别过脸，可眼眶已经热了。
可那朵烟花在他模糊的视线里，炸开成了一片血与火。他仿佛又回到了吕岑，回到了布赖滕费尔德，回到了那些硝烟弥漫的战场。他看见骑兵冲锋，看见火枪齐射，看见炮弹落下时掀起的泥土和残肢。
而那些火药，那些让无数家庭破碎、让整个德意志流了快三十年血的火药，在这儿，只是为了让孩子们笑一笑，让夜空亮一亮。