然后是第二个，第三个，第四个。
机枪停了。手榴弹的爆炸声从橄榄林里传出来。有人在喊“冲”，有人在喊“杀”，有人在喊那些听不懂的阿拉伯语。
本-亚伯拉罕爬上岸，跪在河滩上，喘着粗气。
副官跑过来。
“旅长！你没事吧？”
他摇了摇头。
耳朵还在嗡嗡响，但能听见了。
“多少人过去了？”
“至少一个连。还在继续。”
他站起来，看着那片橄榄林。
枪声正在往远处移动。
“追上去。”
上午九点，耶路撒冷，圣殿山
约书亚·本-大卫站在昨天那个高台上。
下面还是很多人——不是三千个拉比，是普通市民，游客，还有扛着摄像机的记者。远处传来隐隐的炮声，是北边，黎巴嫩的方向。
他举起手，人群安静下来。
“弟兄们，你们听见了吗？”
他指着北边。
“那是战争的声音。”
下面有人开始抽泣。
“你们以为这是普通的战争吗？不是。这是神的战争。是但以理书里预言的战争。那亵渎圣地的人已经从西方兴起——”
他顿了顿。
“但还有一个敌人，在北边。”
有人喊：“谁？”
约书亚看着他们。
“YL。”
他抬起手，指着更远的北方。
“他们在戈兰高地集结军队。他们在黎巴嫩扶持真ZD。他们想从北边打进来，占领我们的土地，屠杀我们的人民。”
下面一片哗然。
“但是——”
他提高声音。
“神与我们同在！鱿鱼的勇士们已经跨过利塔尼河！他们正在把敌人赶出去！他们——”
话没说完，人群中突然冲出来一个人。
年轻，二十多岁，胡子刮得很干净，穿着普通的T恤和牛仔裤。他从怀里掏出一把刀，朝约书亚冲过去。
保安的枪响了。
那个人倒下。
约书亚低下头，看着那张年轻的脸。
眼睛睁着，看着他。嘴张着，想说什么，但只吐出一口血。
约书亚蹲下来。
“谁让你来的？”
那个年轻人看着他。
嘴唇动了一下。
然后用阿拉伯语说了一句话：
“你们杀了我的家人。”
约书亚站起来。
他看着那个年轻人慢慢闭上眼睛，看着血从胸口涌出来，染红了圣殿山的石头。
他转过身，对着那些镜头。
“这是敌人的阴谋。”他的声音很稳，“他们想用恐怖手段阻止我说出真相。但我不会停。神的旨意，不会停。”
上午十点，莫斯科郊外，那栋别墅
沃尔科夫站在窗前，看着外面的大雪。
客厅里，老板坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加。壁炉里的火烧得很旺，但他的后背一直在冒冷汗。
“老板，鱿鱼人已经打进黎巴嫩了。”
老板点点头。
“我知道。”
“叙利亚军队正在戈兰高地集结。”
老板又点点头。
“我知道。”
“那些车臣人——他们怎么办？”
老板看着他。
“让他们等。”
沃尔科夫愣了一下。
“等什么？”
老板站起来，走到地图前。
地图上，黎巴嫩南部已经插满了鱿鱼的小旗。戈兰高地那边，叙利亚的箭头正在往南指。再往南，约旦河西岸，加沙地带，那些一直沉默的地方，也开始有人蠢蠢欲动。
“等鱿鱼人打累了。”老板说，“等他们的坦克没油了，等他们的士兵没子弹了，等他们的国内开始反战了——”
他转过身。
“那时候，让车臣人从戈兰高地压下去。让真ZD从黎巴嫩继续打。让约旦河西岸的那些人——也动起来。”
沃尔科夫的手抖了一下。
“老板，那会把整个中东点着——”
“点着了才好。”老板打断他，“点着了，那个墨西哥人才会跳进来。点着了，美国人才会着急。点着了——”
他顿了顿。
“我们才能收网。”
上午十一点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层
维克托看着刚送来的情报。
黎巴嫩那边，鱿鱼人已经打到利塔尼河北岸了。叙利亚那边，两个师正在戈兰高地集结。YL那边，最高领袖哈梅内伊刚刚发表电视讲话，号召“所有穆斯林起来圣战”。
他把情报放下。
布拉莫站在他旁边。
“维克托，美国人急了。他们要求联合国安理会召开紧急会议。”
维克托摇摇头。
“开会有什么用？”
他站起来，走到地图前。
中东那块地方，现在全是红色。
“那个老头——约书亚——他还在喊？”
布拉莫点头。
“刚才有人在圣殿山刺杀他，没成功。他还在继续。”
维克托的眼睛眯起来。
“谁派的刺客？”
“不知道。可能是真ZD，可能是YL人，也可能是——想让他闭嘴的人。”
维克托沉默了几秒。
然后他问：
“那个车臣女人——塔玛拉——她有什么亲人吗？”
布拉莫愣了一下。
“她？她是孤儿。从小在难民营长大。”
维克托点点头。
“那就奇怪了。”
布拉莫看着他。
“奇怪什么？”
维克托转过身。
“她那天冲上去杀那个老头的时候，嘴里喊的是车臣话。那句话的意思是——‘为我哥哥报仇’。”
布拉莫愣住了。
“她哥哥是谁？”
维克托摇头。
“不知道。但那个老头知道。”
他走回办公桌前，拿起电话。
“给我接耶路撒冷。找那个老头。”
电话通了。
那头传来约书亚的声音，很平静。
“维克托先生。”
维克托没寒暄。
“那个车臣女人——塔玛拉——她哥哥在哪儿？”
约书亚沉默了两秒。
然后他说：
“死了。”
维克托等着下文。
“死在车臣。和俄罗斯人打仗的时候死的。她以为是我杀的。”
维克托的眼睛眯起来。
“是你杀的吗？”
约书亚笑了。
笑得很轻。
“维克托先生，我只是一把刀。刀不会杀人，用刀的人才会。”
电话挂了。
维克托放下话筒，看着窗外。
改革大道上的车流还在动。远处，“凤凰巢”体育场在阳光下闪着光。
但那些光，照不到中东。
照不到那些正在死去的人。
中午十二点，利塔尼河北岸
本-亚伯拉罕靠在一棵橄榄树上，嚼着压缩饼干。
身边躺着一排尸体——鱿鱼人的，用白布盖着。更远的地方，还有一堆尸体——真ZD的，没人盖，就那么堆着。
副官走过来。
“旅长，上面命令——继续推进。”
本-亚伯拉罕没动。
“到哪儿？”
副官指了指地图上的一个点。
“提尔。”
本-亚伯拉罕看着那个点。
提尔。
黎巴嫩南部最大的城市。地中海的港口。真ZD的大本营。
“那是五十公里外。”
“我知道。”
“我们只剩一半人了。”
“我知道。”
本-亚伯拉罕把压缩饼干收起来，站起来。
“告诉兄弟们，出发。”
下午两点，耶路撒冷，总理办公室
沙米尔看着刚送来的战报。
第91师已经打到提尔郊区了。伤亡——一百二十七个阵亡，三百多个受伤。真ZD那边，至少死了八百个。
他把战报放下。
罗斯站在他面前。
“沙米尔，白宫问你——什么时候停？”
沙米尔看着他。
“停不了。”
罗斯愣了一下。
“什么意思？”
沙米尔站起来，走到地图前。
指着戈兰高地那个方向。
“叙利亚军队已经准备好了。他们的坦克加满了油，他们的士兵发足了子弹，他们的车臣人——在等一个信号。”
罗斯看着那个方向。
“什么信号？”
沙米尔没回答。
他拿起电话，拨了一个号码。
“摩西，戈兰高地那边怎么样？”
那头传来参谋长摩西的声音。
“他们在动。不是大规模进攻，是小股渗透。那些车臣人——他们晚上摸过来，杀我们的人，然后撤回去。”
沙米尔沉默了几秒。
然后他说：
“通知戈兰尼旅，进入阵地。如果他们再过来——全歼。”
挂了电话，他看着罗斯。
“这就是信号。”
下午四点，莫斯科郊外，那栋别墅
沃尔科夫站在窗前，看着外面越下越大的雪。
电话响了。
他接起来。
那头传来一个声音，经过变声器处理，听不出是谁。
“鱿鱼人打到提尔了。”
沃尔科夫的手指在桌上敲了敲。
“老板知道。”
“叙利亚那边——他们在等。”
沃尔科夫沉默了两秒。
然后他问：
“墨西哥那边呢？”
那头也沉默了两秒。
“维克托按兵不动。他还在查那个老头。”
沃尔科夫松了一口气。
“那就好。”
那头说：
“不好。”
沃尔科夫愣了一下。
“什么意思？”
那头的声音压得很低：
“他查到了那个账户的下一层。开曼群岛那家壳公司，不是终点。钱是从——你们那里转出去的。”
沃尔科夫的手抖了一下。
电话挂了。
他转过身，看着客厅里那张宽大的椅子。
椅子空着。老板不知道什么时候走了。
窗外，大雪还在下。
……