她的双手溃烂变形，手指之间的皮肤烂穿了，手指粘在一起，像鸭子的脚蹼，但鸭子的蹼是光滑的，她的蹼是烂的、流脓、散发着腐臭味。
指甲脱落了，甲床裸露，甲床上长着一层白色、软软的、像棉花一样的东西，那是霉菌。
她用牙齿去咬那些霉菌，咬下来的碎屑在嘴里化开，有一股泥土的味道。
她的身体散发着一种混合的气味——腐臭、腥甜、酸败、苦涩。
那是腐烂的肉、化脓的伤口、干涸的脓痂、腐败的体液混在一起的味道。不是单一的臭，是复杂、立体、有层次感的臭。
但凡闻一次，一辈子都忘不掉。
但她自己闻不到，不是鼻子坏了，是习惯了，就像住在垃圾堆旁边的人闻不到垃圾的味道。
伊芙趴在地下室的地面上，脸贴着泥土。
没有床，没有褥子，没有枕头。
她不需要那些东西，因为她睡不睡都一样。
累了就趴着，醒了就睁着眼睛看着黑暗，黑暗里有声音，是她自己身体的声音。
心跳，咚咚咚；呼吸，嘶嘶嘶；血液在血管里流动，像远处的小溪；脓液在伤口里涌动，像沼泽里的气泡。
她听着这些声音，听了很多年，听到每一个声音的节奏、音调、变化都烂熟于心，甚至能听出脓液从哪个伤口渗出来，流到哪里去，被什么东西吸收了。
禁忌知识同样钻进了她的脑子里。
不是慢慢地渗进来的，是猛地钻进来的，像一根烧红的铁棍从她的头顶捅进去，捅到底，捅到她的灵魂深处。
她趴在地上，身体猛地一震，像被电击了一样。
溃烂的皮肤上，那些半干不干的脓痂震裂了，裂成无数细小的碎片，从她身上簌簌地掉下来，像雪花，像被风吹散的灰尘。
她那失明的左眼窝里，突然流出了一滴浑浊的泪水。
不是她哭的，是眼窝自己流的。
那滴泪顺着她的脸颊往下淌，淌过溃烂的皮肤，淌过发黑的脓痂，淌过外翻的嘴唇，滴在地上被泥土吸收了。
然后她笑了。
不是微笑，苦笑，惨笑。
是那种从灵魂深处爆发出来的、压抑了无数年、终于找到了出口的疯狂大笑。
笑声从她溃烂的喉咙里挤出来，嘶哑、尖锐、刺耳，像猫头鹰在夜里嚎叫，像破风箱被人猛地拉了一下。
她笑得浑身发抖，溃烂的皮肤随着笑声颤抖，脓液从伤口里被挤出来，溅得到处都是。
笑得喘不上气，笑得眼泪——如果那也能叫眼泪的话——从那只失明的眼窝里涌出来和脓液混在一起，流进嘴里，咸的，腥的，苦的，甜的。
甜？她尝到了甜味。
那不是泪的味道，是希望的味道。
“解脱……终于来了！”
她趴在地上，笑了很久，笑到声带撕裂，笑到喉咙出血，笑到整个地下室都在回荡她那嘶哑的笑声。
然后她停了，不是笑完了，是想到了该做什么。
她知道该怎么死了。
不是自己死，是让地狱的恶魔来吃她，吃了她她就死了，真的死了。
她的血肉是祭品，她的溃烂是神迹，她的痛苦是考验，考验通过奖赏就是死亡。
她开始往门外爬。
她的腿还在，但膝盖以下的皮肤已经烂没了，肌肉也烂没了，只剩下两根白森森的骨头。
她用那两根骨头撑着地面，像拄着两根拐杖，一瘸一拐地往前挪。
骨头的断面是尖的，插进泥土里，拔出再插进去，泥土里有碎石子，石子嵌进骨头里疼得她浑身抽搐。
她不在乎。
她爬到门口用溃烂变形，两坨长在一起的肉球双手去推门。
门栓是铁的，生了锈，卡得很紧。
她推了几下推不开，就用头去撞，一下，两下，三下。
门开了。
阳光照在她身上，照在她溃烂、流脓、发黑的身体上。
她不躲了。
以前她怕光，怕见人，怕被别人看到她的样子。
现在她不怕了，这不是诅咒，这是神迹。
是她被选中的标记。
她要把这个标记展示给所有人看，告诉他们：看，我被选中了。
你们也可以被选中，只要献出你们的血肉，只要像我一样把自己变成祭品，死亡就会来。
她爬出了地下室，爬上了街道。
街道上空无一人，不是没有人，是人都在忙着割自己的肉，堆在祭坛上。
但她不知道，她以为只有自己知道了这个秘密。
她要告诉别人，要传教，要让所有人都知道。
她爬到第一个十字路口停下来，周围没有人，只有风，灰雾，只有干裂的硬土。
等了一会儿没有人来，她继续爬。
她爬了不知道多久，可能半天，可能一天。
骨头磨短了，断口处被磨圆了，像两根磨秃了的粉笔。
她爬过的地方留下两道深深的白痕，白痕里有骨粉，骨粉被风吹散，混进灰雾里。
终于她看到了一个人。
那个人靠在墙根，低着头，像是在打盹。
他的左臂断了，断口处缠着破布条，破布条上沾着暗红色的血痂，他的眼睛闭着，呼吸很轻，胸口几乎看不出起伏。
伊芙爬到他面前停下来，用头拱了拱他的腿。
那个人睁开眼，低头看着她。
眼睛浑浊，眼神空洞，像两口枯井，他看到伊芙的样子没有躲，没有恶心，没有害怕。
因为他也烂，只是烂得没有她厉害，在这个世界里烂不是意外，是常态。
伊芙抬起头，用那只还算完好的右眼盯着他。
她的右眼布满血丝，眼球表面覆盖着一层淡黄色、黏糊糊的分泌物，但那分泌物下面的瞳孔是亮的。
不是反射的光，是自己发的光。是狂热的光，是虔诚的光，是那种找到了信仰、并且愿意为信仰付出一切的人眼睛里才有的光。