“拿开。”
赖德冷冷地开口了，声音里充满了毫不掩饰的嫌弃和厌恶：
“我不需要靠这种猪食来维持勇气。”
施密特愣住了。他的手僵在半空中，笑容凝固在脸上。
如果是平时，这句话足以引发一场枪战。但现在，药物让他对侮辱的理解变得迟钝，而且亚瑟那身高级旗队长制服的威压依然在。
“呃……哈哈！哈哈哈哈！”
施密特尴尬地收回手，把药片一股脑倒进自己嘴里，干嚼着咽了下去：
“这是国防军那帮老古董才有的的作风！不懂享受！这是科学！这是元首赐予我们的力量！”
亚瑟放下酒杯，看着施密特吞下药片，嘴角的笑意更深了。
“施密特中队长。”
亚瑟缓缓站起身，整理了一下手套：
“感谢你的招待。你的油料很足，酒也不错。”
“哎？就要走了吗？”施密特有些意外，药效开始上来，让他更加亢奋，“再坐会儿！我还有好东西没拿出来……”
“不必了。”
亚瑟走到窗前，看着外面广场上那些已经装车完毕的卡车，以及那些毫无防备、正聚在一起抽烟聊天的骷髅师士兵。
“宴会该结束了。”
亚瑟转过身，看着施密特，眼神在这一瞬间发生了变化。
那种“自己人”的伪装像面具一样碎裂脱落。
“施密特，你知道吗？”
亚瑟轻声说道：
“真正的神，是不需要吃药的。而只有魔鬼，才需要靠这种东西来麻痹自己，忘记自己干过的那些畜生事。”
施密特愣住了，他那被药物烧坏的大脑终于感觉到了不对劲：
“长官……您在说什么？”
亚瑟没有回答。
他拿起桌上那只空了的水晶高脚杯，极其优雅地松开了手指。
“啪。”
清脆的玻璃破碎声，在安静的祈祷室里显得格外刺耳。
这就是信号。
……
10:45，修道院广场。
那是死神降临的声音。
在玻璃破碎的一瞬间，广场上的气氛骤变。
站在每一名骷髅师士兵身后的、看似在闲聊的苏格兰士兵，在这一刻同时动了。
他们没有举枪。因为开枪太吵，会惊动几公里外的第7装甲师主力。
他们用的是刀。
那是冷溪近卫团和诺福克团最擅长的冷兵器格斗术。
一名正在吹嘘自己杀人经历的骷髅师机枪手，突然感觉一只强有力的大手从后面捂住了他的嘴，将他的头狠狠向后一扳。
紧接着，一把锋利的Fairbairn-Sykes突击匕首，精准无比地刺入了他的左肾区域。
“唔——！”
剧痛让他想要惨叫，但声音被堵在喉咙里，只能发出沉闷的呜咽。
还没等他挣扎，那把匕首已经拔出，并在他的颈动脉上划出了一道致命的弧线。
鲜血喷涌而出，但他却被那个苏格兰人死死地架住，缓缓地放倒在地上，就像是在搀扶一个喝醉的战友。
同样的场景，在广场的每一个角落同时上演。
没有激烈的枪战，没有惊天动地的爆炸。
只有利刃切入肉体的闷响，只有被捂住嘴的绝望挣扎声，只有身体倒在泥地上的扑通声。
这是一场无声的收割。
一百多名刚刚还在嗑药、吹牛、以为遇到了“自己人”的骷髅师士兵，在短短十几秒内，就像是被收割的麦子一样，成片成片地倒下。
他们的瞳孔因为药物而放大，直到死前那一刻，那种迷幻的兴奋感才刚刚转化为恐惧，然后就被永恒的黑暗吞噬。
……
祈祷室内。
施密特上尉还没反应过来发生了什么。
他透过窗户，看到外面自己的人正在一个个倒下，那种视觉冲击力让他的大脑瞬间宕机。
“你……你们……”
他惊恐地后退，手忙脚乱地想要去拔腰间的手枪。
“嘭！”
亚瑟一脚踹在了他的膝盖上。
军靴坚硬的鞋头直接粉碎了他的髌骨。
“啊啊啊啊！”
施密特发出杀猪般的惨叫，整个人跪倒在地，手枪滑落到了一边。
亚瑟并没有拔枪，而是后退了一步，转身对着身后的赖德做了一个“请”的手势。
赖德面无表情地走了上来。
他手里没有拿MP40，而是端着一支上了刺刀的Kar98k步枪——那是刚刚从墙角找到的。
看到赖德那双布满血丝的眼睛，施密特终于意识到了什么。那种药物带来的虚假勇气瞬间崩塌，他像一条被打断了脊梁的狗一样，跪在地上拼命磕头：
“别杀我！我是党卫军一级突击中队长！我是日耳曼人！我有钱！我在瑞士银行有黄金！我都给你！”
“求求你！大家都是为了第三帝国……”
“闭嘴。”
赖德冷冷地打断了他。
他看着这个痛哭流涕的懦夫，想起了那些被机枪扫射的诺福克团兄弟。那些人死前并没有求饶，他们是相互搀扶着死去的。
“在勒帕拉迪斯，你们接受投降了吗？”赖德用英语问道。
施密特愣住了。他听不懂英语，但他听懂了那个地名。
恐惧让他的脸瞬间扭曲：“不……那是误会！那是命令！我……”
“No Quarter Given.（绝不宽恕。）”
赖德用德语吐出了这个词。
然后，他猛地向前突刺。
“噗嗤！”
锋利的刺刀借着冲锋的惯性，直接捅穿了施密特的胸膛，将他整个人死死地钉在了身后的那个木质十字架基座上。
“呃……咯……”
施密特的嘴里涌出大量的鲜血和橙色的药渣。他的四肢还在抽搐，但很快就不再动弹。
赖德并没有立刻拔刀。他双手握着枪托，死死地盯着施密特的眼睛，用力搅动了一下刀柄。
“这是为了诺福克团。”
赖德的声音低沉，仿佛是从地狱归来的恶鬼：
“也是为了把这该死的药片还给你。”
直到施密特眼中的光芒彻底消散，变成了一具真正的尸体，赖德才松开手，任由尸体挂在枪上，像个受难者一样被钉在十字架的基座下。
他转过身，看着亚瑟。
“长官，清理完毕。”
亚瑟看着他，点了点头，眼中露出赞许。
他转过头，看了一眼那尊被纳粹用红油漆涂鸦成小丑的圣母像，又看了一眼被钉死在十字架下、终于停止了抽搐的施密特：
“干得好，赖德。别这么严肃，至少你替你的部下报了仇，至少一部分。”
亚瑟整理了一下手套：
“上帝显然对这群把教堂变成毒窝的房客很不满意，但他太忙了，于是我们来了。”
亚瑟指了指那具安静的尸体，语气神经兮兮的，但又充满了悲悯：
“原谅他们是上帝的事情，而我负责让他们去见上帝。”
“现在，让我们离开这个鬼地方。在隆美尔发现他的前线油库变成停尸房之前。”
……
11:00，车队驶离修道院。
没有放火。因为烟雾会引来德军的侦察机。
这支幽灵般的车队就这样悄无声息地滑出了修道院大门，汇入了D928公路的车流中。
除了空气中多了一股浓烈的血腥味，这座修道院从外面看起来和他们来时没有任何区别。
只有走进那扇大门，才会发现那一百五十具被割喉的尸体，以及那个被钉死在十字架上的党卫军中队长。
这是一场完美的、无声的屠杀。
德军第7装甲师前线指挥部。
“混蛋！还是联系不上吗？！”
埃尔温·隆美尔少将把手中的铅笔狠狠地摔在地图桌上，那张傲慢的脸上此刻写满了焦躁。
他的装甲师已经突进到了索姆河以南，正如一把尖刀插向法国的心脏。
但现在，这把尖刀快没油了，而且，这已经不是第一次了，上一次据说是遇上了法军游击队，导致他损失了整整一个营的燃料。
“报告将军！”副官满头大汗地跑进来，“后勤纵队报告说他们在路上遭遇了‘严重路况’，还在二十公里外的泥地里……而且T-4物资站的电话一直没人接！”
“该死！该死！该死！”
“我就知道！我就知道把前线中转站交给艾克手下那群只会嗑药的‘政治士兵’根本不可靠！那群疯子除了用化学药剂把自己那颗脑袋烧坏之外，连个仓库门都看不住！”
这位脾气火爆的第7装甲师师长在狭窄的指挥帐篷里急促地来回踱步，长筒皮靴踩得木地板咚咚作响，每一步都是在发泄他对糟糕后勤体系的愤怒。
他猛地停在通讯官面前，手指几乎戳到了对方的鼻子上：
“再次发报！这次用明码！”
“告诉后勤部的那帮饭桶！不管他们是在泥坑里推车，还是死在了半路上，今天日落之前，如果我看不到油罐车出现在我的防区里……”
隆美尔威胁到：
“我就亲自签发逮捕令，把他们全部送上军事法庭！罪名是——战时渎职！”
他转身一拳砸在地图上的索姆河防线位置：
“我的坦克是用来突击的！没有油，它们就是一堆停在河边给法国炮兵当固定靶的铁棺材！”
这位未来的“沙漠之狐”第一次感觉到了后背发凉。
11:30，阿布维尔外围。英军第51高地师指挥部。
维克多·福琼少将（Victor Fortune）站在掩体里，透过炮队镜观察着远处德军的阵地。
他并不知道斯特林战斗群现在的位置，但他知道，他们已经被包围了。
第51高地师，这支被丘吉尔留在法国作为政治姿态的部队，已经被逼到了绝境。
“将军，弹药不多了。”参谋长的声音有些绝望，“德国人的包围圈正在收缩。我们是不是该考虑……”
“考虑什么？投降？”
福琼少将转过身，戴正了他那顶标志性的苏格兰贝雷帽，眼神坚毅得像一块花岗岩：
“苏格兰人从不投降。”
他指了指地图上的圣瓦勒里方向：
“传令下去。拂晓时分，第51高地师全线反击。我们要么突围，要么就在这里流尽最后一滴苏格兰的血。”
“至少，我们要让德国人知道，高地人的骨头是硬的。”
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