1940年6月27日，上午 08:30，奥兰港入口，“猎狐犬”号驱逐舰舰桥。
晨雾像吸饱了水的灰色棉絮，沉重地压在海面上。
驱逐舰“猎狐犬”号切断了主机动力，仅靠惯性无声地滑过防波堤的缺口。
这艘英国皇家海军H级驱逐舰此刻收敛了所有的獠牙——主炮归零并指向天空，鱼雷发射管被帆布罩得严严实实。
唯一显眼的是主桅杆上那面巨大的白旗，在湿润的海风中无力地垂挂着。
夏尔·戴高乐站在露天舰桥的右侧翼，他穿着那套标志性的准将制服，风纪扣系得严丝合缝。尽管海风带着刺骨的寒意，但他的手心里全是汗。他摘下白手套，在栏杆上用力蹭了蹭，试图擦去那些不受控制的体液。
“别紧张，夏尔。”站在他身边的让森少将正在对着一面便携式镜子整理领带。这位只有一只手能活动的前陆军将领看起来比戴高乐从容得多。
“你是去谈判，不是去刑场。虽然在某种意义上，这比上刑场更难。”
戴高乐深吸了一口气，混合着燃油味和咸腥味空气灌入肺部。他看着两侧越来越近的巨大战舰阴影——那是“敦刻尔克”号和“斯特拉斯堡”号。
钢铁的压迫感让他感到窒息。
“我还在想怎么开口。”戴高乐的声音有些干涩，“让·苏尔上将是个老派人物。他可能连正眼都不会看我。”
“那就在他看你之前，先要把话扔给他。”让森收起镜子，用那只完好的手拍了拍戴高乐的肩膀，“听着，我对苏尔太了解了。他是那种把《海军条令》刻在骨头里的老顽固。他痛恨英国人，但他更爱他的船。对他来说，舰队就是他的命，是法兰西最后的贞操。”
让森压低了声音，像是在传授某种决斗的秘诀，或者说考试前的答题技巧。
“别跟他谈政治，别谈维希政府，更别提贝当。就谈两件事，荣誉，以及生存。”
“告诉他，如果他不跟我们走，这些船就会变成生锈的废铁，或者被德国人拿去当靶子。只要抓住‘保全舰队’这一点，哪怕是为了那几千个水手的命，他也会动摇的。”
戴高乐点了点头。那些早已在喉咙里打磨过无数次的词句，再次在他脑海中滑过。
指尖的冷汗干涸了，取而代之的是赌徒即将掀开底牌时的某种嗜血的亢奋。
他在渴望那个时刻。
渴望看到那些海军同胞的眼中重新燃起火焰，渴望他们被唤醒，不再是沉默的亡国奴，而是为了法兰西的荣光，再次向纳粹亮剑的战士。
“明白了。”戴高乐对着反光玻璃调整了一下军帽的角度，维持着那种冷峻而坚毅的表情，“我会给他两个选择：要么跟我去英国继续战斗，要么看着他的船烂在港口里。只要没有维希政府的高层干扰，我有八成把握说服他。”
“八成？”让森笑了笑，那笑容里带着满满的自信，“加上外面H舰队的15英寸主炮，那就是十成。”
两人相视一笑。
在他们看来，剧本已经写好，这只是一场稍微棘手一点的劝降工作。
苏尔固然顽固，但在绝对的力量和绝对的道义面前，军人的逻辑是简单的。
驱逐舰轻轻震动了一下，靠上了木制码头。舷梯放下。戴高乐和让森一前一后走了下去。他们昂着头，步伐稳健，皮靴踩在木板上发出清脆的响声。
码头上死一般的寂静。
数百名法国水手拿着拖把和缆绳，僵硬地站在原地，看着这两位穿着法军制服却从英国军舰上走下来的长官。目光中交织着迷茫、敌意和隐秘的期待。
在这一片沉默的注视中，戴高乐没有回头。他自信地迈向那条通往旗舰的红地毯。
08:45，港口维修厂三楼仓库。
大卫·斯特林趴在一堆废弃的帆布后面，嘴里嚼着那块已经没了味道的口香糖。
这里是奥兰港的制高点。
透过望远镜的镜头，他清晰地看到了码头上的全部过程。
“看。”身边的赖德上校调整着望远镜的焦距，冷冷地评论道，“我们的戴高乐将军走起路来像是去参加加冕典礼的。他完全不知道自己走进了一个什么样的狼窝。”
“只要他别尿裤子就行。”大卫把望远镜转向港口外围的防空阵地，那里的一排75毫米高射炮正昂着炮口，指向天空。
看起来一切正常。但大卫总觉得哪里不对劲。空气过于安静，就像是暴风雨来临前死寂的丛林。
突然，一阵低沉的、如同闷雷般的引擎轰鸣声打破了宁静。
那声音不是来自海面，而是来自头顶。
“飞机？”赖德迅速抬起头，“H舰队的侦察机？”
“不。那声音不对。”大卫猛地举起望远镜，追踪着声音的来源。
云层被撕裂。
一架涂着深灰色迷彩的三引擎运输机，像一只巨大的秃鹫，低空掠过奥兰港的防波堤。它的机翼下并没有挂载炸弹，但在机身侧面和尾翼上，那个黑白相间的铁十字标志显得格外刺眼。
“容克Ju-52。”大卫吐掉了嘴里的口香糖，声音瞬间冷了下来，“德国空军。”
那架飞机并没有遭到任何防空火力的拦截，相反，港口外围的探照灯甚至打出了引导降落的灯语。
它压低机头，向着几公里外的拉塞尼亚（La Sénia）海军航空兵基地降落下去。
大卫放下了望远镜，脸色变得极其难看。
“赖德，情况有变。”
“那是德国停战委员会的飞机？”赖德皱眉，“情报不是说他们明天才到吗？而且是走海路，从突尼斯过来。”
“情报那是给死人看的。”大卫迅速检查了一下手中的斯特林冲锋枪，拉动枪栓，将子弹上膛。
“那架飞机是直接飞进来的。这意味着奥兰的防空司令部已经给他们开了绿灯。不管是来接收舰队的，还是来给谁撑腰的，他们已经到了。”他指了指手表，“从拉塞尼亚机场开车到这里，只需要半小时。德国人正在路上。”
赖德深吸了一口气：“那戴高乐……”
“戴高乐还以为他在演独角戏，殊不知观众已经拿着枪进场了。”大卫站起身，眼神中闪过一丝狠厉，“不能傻乎乎地等信号了。如果德国人先控制了码头，我们就被动了。”
他转过身，对着蹲守在下方窗口的约翰尼·库珀等人打了一串复杂的手语。那是在训练时SAS内部规定的最高级别战斗指令：所有单位，解除保险。一旦德国车队出现，不需要命令，见机行事，自由开火。
“乔克，给他们准备点‘热乎’的。”大卫头也不回地喊道。
乔克·刘易斯——那位爆破天才，此刻正像个忙碌的装修工。
他正准备将几枚特制的“刘易斯炸弹”，一种混合了柴油和塑胶炸药的燃烧爆破弹，在德国人抵达之前悄悄塞进通往码头的必经之路上，以及仓库的承重柱旁。
“放心，大卫。”乔克咬着雷管，“如果子弹没打死他们，这些小可爱会把他们烧成灰。”
而赖德上校也前往了仓库的另一侧，他正在展现冷溪近卫团教科书般的战术素养。
他没有大卫那么疯狂，但他的人更致命，火力也更猛。
“机枪组，左侧窗口；支援组，右侧货架。把射界清理出来！”赖德的声音低沉而急促。
六挺布伦式轻机枪被迅速架设在满是灰尘的窗台上，黑洞洞的枪口调整着角度，瞬间形成了一个完美的交叉火力网。弹匣被重重地拍进枪膛，发出清脆的咔嚓声。那声音在空旷的仓库里回荡，令人毛骨悚然。
“都听着。”赖德盯着那些射手，手指指着码头那块空地，“这一仗没有预热，也没有警告射击。德国人只要一下车就是活靶子。”
“不要给我节省子弹，机枪冲锋枪给我玩命的打，第一轮扫射，我要看到至少一半的德国人倒下。别给他们找掩体的机会。把他们钉死在那条红地毯上。”
上午 08:50，“敦刻尔克”号战列巡洋舰，上将会议室。
这扇厚重的橡木门上镶嵌着黄铜的把手，那是战前法兰西海军奢华的象征。
戴高乐整理了一下风纪扣，再次确认了一下脸上的表情——那种混合了忧国忧民与坚定不移的神态。
他和让森交换了一个眼神。
“准备好了吗？”
“进吧。”
戴高乐推开了门。他迈步走进去，声音洪亮地喊道：“让·苏尔上将，我是代表……”
声音戛然而止，就像是一只被掐住脖子的公鸡，后续的所有词汇都被硬生生地堵回了喉咙里。
会议室里铺着猩红色的地毯，长长的红木会议桌尽头，原本应该属于让·苏尔上将的主位上，此刻坐着另一个人。一个戴高乐做梦也没想到会出现在这里的人。
那人身材并不高大，甚至有些敦实。
他穿着全套的海军上将礼服，袖口上绣着五颗金星，胸前挂满了耀眼的勋章。他手里拿着一个石楠木烟斗，正漫不经心地填着烟丝。
那是弗朗索瓦·达尔朗，法兰西海军总司令，维希政府副总理，目前法国最有权势的人之一。
戴高乐的瞳孔猛地收缩，这张脸，他至死都不会忘。
就在他逃往伦敦的前一天，就在斯普伦迪德大酒店的餐厅里，当时，戴高乐就坐在餐厅尽头的阴影中，冷冷地看着这个人。那时的达尔朗正坐在崩溃的总理保罗·雷诺对面，手里拿着刀叉，优雅地切割着一块半熟的牛排，仿佛窗外正在燃烧的法兰西与他毫无关系。
那时候，他就在待价而沽。
而现在，他似乎找到了买家。
而他们原本的谈判对象——让·苏尔上将，此刻正尴尬地站在长桌的一侧，双手垂在裤缝边，像个犯了错等待训斥的小学生。当戴高乐进来的瞬间，苏尔甚至不敢抬头看他，只是把目光死死盯着地毯上的花纹。
“继续说啊，夏尔。别停。”
达尔朗划着了一根火柴，火苗在他满是皱纹的脸上投下一片跳动的阴影。他慢条斯理地把火苗凑近烟斗，深吸了一口。青灰色的烟雾在会议室里升腾，缠绕在两人之间。
他甚至没有起身，他依然舒服地靠在椅背上，透过烟雾，用一种看马戏团小丑的眼神审视着戴高乐。
“我不得不说，你的‘流亡’效率真是高得惊人。”达尔朗轻笑了一声，那是从鼻腔里发出的嘲弄，“你是什么时候跑的？17号？今天是27号。整整十天。”
他看了一眼墙上的挂钟。
“上帝啊，夏尔。就算是个去伦敦度假的游客，待的时间也比你长。怎么？是英国的炸鱼太难吃，把你逼回来了？还是丘吉尔那个胖子的雪茄把你熏晕了，让你觉得还是回来面对行刑队比较舒服？”
达尔朗弹了弹烟斗，眼神瞬间变得像锋利。
“那么，这次回来你是代表谁？代表那个躲在伦敦地下室里酗酒的胖子？”