“对了，那个《午夜陷阱》和《真人快打》……”汤姆突然想起了什么，“按照新标准，这玩意儿铁定是‘M’级，甚至可能摸到‘AO’的边。真的要把它摆在第一批名单里？”
“必须摆。不仅要摆，还要大张旗鼓地摆。我们还得把货架上的《真人快打》收回来补上分级标签。”拓也回答得斩钉截铁，“我们要告诉所有人：看，世嘉从不掩饰自己的疏漏，我们愿意接受公众监督，甚至可以原价回收已经售给未成年人的《真人快打》，也许会花费不少钱，但是，这样做的广告效果，你肯定比我清楚。”
电话那头传来汤姆的笑声：“有时候我觉得你比那帮政客还懂政治。行了，我去准备发布会的通稿。”
挂断电话，拓也看着手里那份已经成型的分级制度草案，手指轻轻敲击着桌面。
总算是抹掉了隐患，哪怕是市面上的《真人快打》依然被那位好事的参议员盯上，世嘉也做好了准备，把负面影响降到最低。
1993年的芝加哥，冬天似乎比往年更漫长。
联邦法院的暖气总是开得不足，空气里弥漫着陈旧的木头味和昂贵的律师费燃烧的焦糊味。
持续了大半年的“Play Station”商标案，终于在一月的一个下午落下了帷幕。
法官敲下法槌的那一刻，久多良木健紧绷的肩膀松垮了一瞬。
赢了。
至少在名义上，联邦法官最终认定，“Play Station”这一商标的所有权归属于索尼。
任天堂试图通过商业欺诈指控来剥夺索尼命名权的策略，在法律层面没能完全站住脚。
但走出法院大门时，索尼的代表团脸上并没有胜利的喜悦，反倒是败诉方任天堂的法务团队，一个个神情轻松，仿佛只是刚去便利店买了个三明治。
真正的绞杀，不在法庭，而在谈判桌。
三天后，一份厚达两百页的全新合作协议摆在了索尼面前。
荒川实坐在会议桌的另一端，手里把玩着一支钢笔，甚至没有翻开面前的文件。
他不需要看，每一个条款都是他亲自授意加上去的。
“索尼可以使用‘Play Station’这个名字，这是法院判给你们的，任天堂尊重法律。”荒川实的声音平淡，听不出任何情绪波动，“但既然还要在这个行业混，有些规矩就得守。”
坐在他对面的索尼北美负责人脸色铁青，手指按在协议的第十四页上，指节用力得发白。
那一页的条款简单而残忍：索尼生产的Play Station主机，必须保留SFC卡带插槽，并完美兼容任天堂的所有卡带游戏。
这意味着索尼引以为傲的“次时代主机”，在玩家眼里，不过是一台贴了索尼牌子、稍微高级一点的任天堂兼容机。
甚至在外观设计上，那个突兀的卡带插槽也会像一道丑陋的伤疤，时刻提醒着消费者：这里真正的主人是谁。